Dwadzieścia sześć lat później
Tego listopadowego wieczoru barszcz był szczególnie udany. Zofia zdjęła pokrywkę z garnka, spróbowała łyżką, dosypała szczyptę soli i poczuła, że wreszcie wyszedł dokładnie taki, jak lubił Marek. Gęsty, z ciemnoczerwoną buraczaną esencją, z grubą wiejską śmietaną, koprem wrzuconym w ostatniej chwili, bo inaczej aromat gdzieś się ulotni. Nakryła stół w salonie, położyła kromki chleba, postawiła ulubiony kubek Marka, ten z odpryśniętą emalią, przez lata konsekwentnie broniony przed wyrzuceniem.
Marek wrócił około wpół do dziewiątej. Kurtka wylądowała na wieszaku, skąd natychmiast zsunęła się na podłogę, a on wszedł do kuchni bez słowa spojrzenia w jej stronę.
Barszcz? rzucił, zerkając do garnka.
Barszcz. Siadaj, naleję.
Usiadł, wyjął telefon, zaczął coś przewijać. Zofia nalała mu barszczu, postawiła mu talerz. Jadł w milczeniu, nie odrywając wzroku od ekranu. Ona usiadła naprzeciw z filiżanką herbaty, która już ostygła. Za oknem listopadowy wiatr szarpał nagimi gałęziami jabłoni, tej ich własnej, posadzonej wspólnie na początku wspólnego życia w tym domu.
Marek… odezwała się cicho. Chyba musimy pogadać.
Podniósł wzrok, w którym nie było ani gniewu, ani zainteresowania. Po prostu spojrzenie człowieka, którego oderwano od czegoś pilnego.
O czym?
Sama nie wiem. Od miesięcy chodzimy obok siebie jak obcy. Wychodzisz rano, wracasz późno. Prawie cię nie widuję. Wszystko w porządku?
Odłożył telefon. Odkroił kawałek chleba, wziął do ust.
Zosiu, poważnie? Co masz na myśli: wszystko w porządku?
No… my. Nasze małżeństwo.
Milczał chwilę. Potem spojrzał na nią, tak jak patrzy się na coś, co już dawno zostało rozstrzygnięte.
Chcesz szczerze?
Szczerze.
Szczerze… powtórzył i znów odgryzł chleba. Nie jestem w tobie zakochany. I to już od bardzo dawna. Doceniam cię jako gospodynię, jako kogoś, kto trzyma dom w ryzach. Gotujesz, pilnujesz porządku, nie sprawiasz problemów. To wygodne. Ale jeśli pytasz o miłość, to jej nie ma, Zosiu. Nie było od lat.
Patrzyła na niego. Mówił z taką obojętnością, jakby tłumaczył zakup konkretnego oleju do samochodu: spokojnie, bez złości, bez żalu, nawet bez zażenowania.
Naprawdę? zapytała cicho.
Zawsze mówię poważnie w ważnych sprawach.
I tak po prostu mi to mówisz? Przy barszczu?
A kiedy, jak nie teraz? Sama pytałaś. Odpowiedziałem.
Wstała. Zebrała swoją filiżankę, odstawiła do zlewu. Przystanęła chwilę przy oknie, patrząc w ciemność i światełka sąsiedniego domu. U Pani Krystyny w kuchni też paliło się światło. Pewnie również kolacja.
No dobrze powiedziała i poszła do sypialni.
Nie rozmawiali już więcej tego wieczoru. Marek dooglądał coś na telefonie, potem położył się na sofie w salonie, jak robił od kilku miesięcy. Zofia leżała w ciemności z otwartymi oczami i słuchała, jak za ścianą chrapie. Barszcz został na kuchence. Prawie nietknięty.
To była historia, której nikt nie napisałby od nowa, zbyt zwykła, zbyt okrutnie szczera.
Następnego ranka Zofia wstała jak zwykle o szóstej. Zaparzyła czajnik, wyszła na podwórko nakarmić kotkę dwa lata temu przybłąkała się sama i już została. Listopadowe powietrze było ostre, pachniało mokrą ziemią i zgniłymi liśćmi. Stała w kurtce narzuconej na szlafrok, przyglądając się ogrodowi. Jabłoń naga i pokrzywiona, pod nią gniły ostatnie nie zebrane owoce. Może nie zdążyła, może nie chciała.
To wygodne powtórzyła w myślach jego słowa.
Dwadzieścia sześć lat. Przez całe lata gotowała, sprzątała, prała jego koszule, przyjmowała gości, potrafiła rozmawiać z odpowiednimi ludźmi, nie zadawała zbyt wielu pytań, dbała, żeby dom był perfekcyjny tak, że znajome mówiły: Zosiu, ty to czarodziejka. To była jej rola, w niej była perfekcyjna. Teraz okazało się, że to nie była rola żony, ani ukochanej. To była rola wygodnej.
Kotka otarła się o jej nogę. Zofia przykucnęła, pogłaskała ją za uchem.
No dobra, przyjaciółko, musimy pogłówkować, powiedziała półgłosem.
Czajnik zaczął gwizdać. Weszła do domu.
Tego ranka nie zrobiła śniadania. Po raz pierwszy od lat. Po prostu zaparzyła sobie herbatę, wzięła sucharka i siadła w fotelu przy oknie. Marek wyszedł około wpół do ósmej, ze zdziwieniem spojrzał na pusty stół.
A śniadanie?
Na kuchence nic nie ma odpowiedziała bez podnoszenia wzroku.
Stał chwilę w przedpokoju, po czym wyszedł, trzaskając drzwiami. Słyszała, jak jego terenówka opuszcza bramę i odjeżdża, aż dźwięk zgasł za zakrętem.
W domu zapadła niemal namacalna cisza. Siedziała w niej i wiedziała, że coś ważnego się zmieniło. Nie w nim, nie w ich relacji. W niej samej.
Życie po pięćdziesiątce, myślała, często zaczyna się właśnie tak od wieczornej rozmowy, frazy, która przewraca wszystko, co wydawało się utrwalone. Miała pięćdziesiąt dwa lata, Marek pięćdziesiąt pięć. Mieszkali w swoim domu na obrzeżach Piaseczna, w osiedlu, gdzie każdy znał każdego, każdy miał swój płot, drzewka, utarty porządek świata. Dom był dobry. Duży, z poddaszem, tarasem i tą jabłonią. Uważała, że dom to ich wspólność. Najważniejsza wspólność.
Tylko… czyj właściwie to dom? Na kogo jest zapisany? Kto płacił za ziemię, kto za budowę, a co z pieniędzmi, które wniosła ze sprzedaży swojego mieszkania, jeszcze na początku wspólnego życia?
Położyła filiżankę na stole i pierwszy raz od lat zadała sobie pytania, które wcześniej wydawały jej się wręcz niestosowne. Nigdy nie drążyła rodzinnych finansów. Marek zawsze mówił: Zajmuję się, ty się nie denerwuj. Więc nie denerwowała się. Był pośrednikiem od nieruchomości, robił interesy sprzedaż, konsultacje, rzeczy, o których nigdy nie miała chęci rozumieć. Pieniędzy nie brakowało. O to jej chodziło.
Ale teraz w jej wnętrzu coś przeskoczyło. Bez łez, bez dramatów. Po prostu klik i już wiedziała, że musi to rozgryźć. Wszystko.
Przed południem zadzwoniła do swojej przyjaciółki, Małgorzaty. Znały się od liceum, choć od dawna Małgosia mieszkała w Warszawie i widywały się rzadko.
Gosiu, muszę się z tobą zobaczyć.
Co się stało?
Marek mi wczoraj powiedział, że mu jest ze mną wygodnie. Niepotrzebna, niekochana. Jestem jak krzesło.
Pauza.
Przyjeżdżaj powiedziała Małgorzata. Teraz.
Spotkały się w niedużej kawiarence przy jej bloku. Małgorzata była kobietą stanowczą, trzeźwą, po dwóch rozwodach i, jak żartowała, doświadczoną przez życie aż po same czubki włosów. Słuchała Zofii bez słowa, długo mieszała łyżeczką.
Zosiu odezwała się w końcu pamiętasz, jak sprzedałaś mieszkanie w ’98?
Jasne, wtedy budowaliśmy dom.
I gdzie poszły pieniądze?
Zofia zamyśliła się.
No… na budowę. Marek wszystkim się zajmował.
A dokumenty? Dom, działka? Na kogo?
Otworzyła usta, ale zamknęła. Nie wiedziała. Jawnie powiedzieć: Na kogo jest dom? wstydziła się.
No właśnie powiedziała Gosia. Nie chcę cię straszyć, ale musisz to sprawdzić. Wszystko, natychmiast. Zacznij od dokumentów.
Myślisz, że coś jest nie tak?
Myślę, że jeśli facet mówi ci w twarz, że mu jesteś wygodna, czuje się bardzo pewnie. Tak nie traktuje się kogoś, kogo można łatwo stracić. Widzisz różnicę?
Zofia wracała do domu, powtarzając te słowa: Tak nie traktuje się kogoś, kogo łatwo stracić. Lodowate, a precyzyjne jak igła.
W domu weszła do gabinetu. Marek nigdy nie pozwalał jej tam grzebać. Mówił to mój porządek, tylko on się tu odnajduje. Szła tam niechętnie, ale teraz zapaliła światło i przekroczyła próg.
Biurko, regały, szuflady. Otworzyła pierwszą. Jakieś rachunki, wydruki. Druga była zamknięta na klucz. Trzecia nie, tam znalazła teczkę z napisem Dom. Dokumenty.
Opadła na podłogę i zaczęła czytać. Akt własności domu Strychalski Marek. Akt własności ziemi ten sam. Umowa kupna działki także tylko on. Przejechała całość od deski do deski. Jej nazwiska nigdzie.
Siedziała na podłodze długo. Potem powkładała wszystko na miejsce, zamknęła teczkę, wyszła, cicho domknęła drzwi. Poszła do kuchni, nastawiła czajnik. Zaparzyła herbatę, dorzuciła łyżeczkę miodu z kredensu i wypiła. Do dna.
Nie płakała. To było najdziwniejsze. Jeszcze niedawno pewnie by się rozpłakała, zamknęła w sypialni i czekała, aż Marek przyjdzie się tłumaczyć. Teraz w niej była raczej koncentracja jakby szykowała się na coś ważnego, czego jeszcze nie zna, ale już wie, że musi się przygotować.
Jeszcze tej nocy otworzyła laptop i zanurzyła się w czytaniu. Finanse kobiet po rozwodzie, Podział majątku, Czym jest wspólnota majątkowa. Długo notowała w zeszycie, nad ranem miała stronę pytań.
Następnego dnia zadzwoniła do kancelarii prawnej, numer od koleżanki nie Marka, nie ich wspólnej znajomej. Umówiła się na spotkanie.
I wtedy przyszło jej do głowy jeszcze jedno.
Mieli stałą prawniczkę. Marek korzystał z niej od lat przy różnych transakcjach Anna Pawlik. Zofia widziała ją parę razy na imprezach firmowych albo, dostarczającą dokumenty do domu. Około czterdziestki, rude włosy w idealnym uczesaniu, spojrzenie jak szklany nóż. Zofia była wobec niej całkiem obojętna.
Teraz wzięła telefon Marka, zostawiony na szafce podczas prysznica. Nie zaczęła czytać rozmów, tylko zajrzała do kontaktów. Ostatni połączenie z Anią o 22:37 wczoraj. Odłożyła telefon.
Wystarczyło jej tej drobnej informacji, żeby układanka zaczęła się sklejać. Nie ostatecznie, ale kierunek był jasny.
W kancelarii przyjął ją mecenas Andrzej Czerniawski. Około pięćdziesiątki, spokojny, konkretny. Wytłumaczyła sytuację: małżeństwo dwadzieścia sześć lat, dom zapisany tylko na męża, jej mieszkanie sprzedane i zainwestowane w budowę, nie ma dowodów wpłat.
To typowe dla tamtego okresu powiedział. Dokumenty zapisywano na tego, kto się wszystkim zajmował. Ale to nie znaczy, że nie ma pani praw.
A są jakieś? zapytała.
Zgodnie z kodeksem wspólny majątek obejmuje wszystko, co zdobyto w czasie małżeństwa, niezależnie od kogo formalnie pochodzi. Czy ma pani umowę sprzedaży mieszkania?
Chyba mam, gdzieś się zachowała.
Proszę odszukać. To ważne. Jeśli uda się udowodnić, że pieniądze poszły na dom, zmieni to postać rzeczy.
Wracając do domu, poczuła w sobie nowy rodzaj determinacji. Cały dzień rozkopywała pawlacz, piwnicę, stare pudła. W jednym, pod warstwą czasopism z lat 90., znalazła w końcu umowę sprzedaży mieszkania z kwietnia 98. Kwota wyraźnie wpisana.
Ściskając pożółkłą kartkę, po raz pierwszy od miesięcy poczuła na dnie ulgę. Dokument był. Istniał.
Przez następne dwa tygodnie Zofia prowadziła podwójne życie. Na zewnątrz było po staremu. Gotowała sobie, sprzątała swoje rzeczy. Jego już nie dotykała. Po trzech dniach zauważył.
Zosiu, nie uprasowałaś mi koszuli.
Wiem.
A możesz to zrobić?
Nie.
Spojrzał na nią z zaskoczeniem, jak na rzecz, która nagle przestała działać.
Obraziłaś się po tamtej rozmowie?
Nie, Marku. Po prostu ciebie zrozumiałam. Powiedziałeś, że ci wygodnie więc i ja chcę jasno określić granice. Jeśli nie jestem żoną, tylko personelem, ustalmy warunki.
Nie odpowiedział. Wyszedł. Słyszała, jak półgłosem rozmawia przez telefon, pewnie z Anią. Ale jej już to nie interesowało.
Metodycznie studiowała wszystkie jego dokumenty. Nie z zazdrości, tylko dlatego, że to stało się koniecznością. Znalazła kilka umów na nieruchomości. W dwóch coś ją zaniepokoiło. Pokazała je mecenasowi.
O co chodzi? zapytał, przeglądając.
Marek kupował i sprzedawał mieszkania, ale sprzedający i kupujący mają ten sam adres rejestracji.
To może być konstrukcja dla celów księgowych, czasem nielegalnych. Możliwe są konsekwencje podatkowe. Jeśli dojdzie do dochodzenia, ważne by nie ucierpiała pani jako współwłaścicielka.
Czy mogę ponieść odpowiedzialność?
Teoretycznie tak. Żona może odpowiadać za długi męża, jeśli majątek jest wspólny. Chyba że formalnie go państwo podzielą.
Sprawa stała się poważna. Zofia przez dłuższy czas siedziała w ogrodzie, w zimnie. Listopad się kończył, ziemia zamarzała. Kotka przytuliła się na ławce.
Toksyna w relacji, myślała Zofia, nie musi być krzykliwa ani agresywna. To, co się dzieje, dzieje się powoli: kolejne lata zmieniają człowieka w funkcję. Nie brutalnie. Po prostu tak się układa.
Podjęła decyzję.
Mecenas Andrzej pomógł jej wnieść pozew o podział majątku wspólnego. Przygotowali wszystkie możliwe dokumenty: akt sprzedaży mieszkania, rachunki, kosztorysy, daty. Wszystko wskazywało na to, że dom był budowany po ślubie, z jej wkładem.
Nie mówiła nic Markowi. Nadal mieszkała pod tym samym dachem, rozmawiali krótko, rzeczowo. On najwyraźniej uznał to za długą obrazę i czekał, aż samo przejdzie.
Tymczasem Małgorzata pracująca w branży prawniczej, przez znajomych coś ustaliła. Zadzwoniła wieczorem:
Zosiu, coś mam. Możesz rozmawiać?
Mów.
Marek ma kilka spółek. Jedna zupełnie nowa, tegoroczna. Wspólniczką jest Anna Pawlik.
Zofia nie powiedziała nic.
Rozumiesz, co to znaczy?
Tak. Nie tylko romantycznie są razem.
I biznesowo. Firma świeża, planują przeniesienie aktywów. Musisz się spieszyć.
Zadzwoniła do mecenasa Andrzeja jeszcze tego wieczoru. Wyjaśniła sytuację.
To istotne powiedział spokojnie. Jeśli Marek przenosi majątek do nowej spółki z kimś trzecim, sąd może zabezpieczyć dom do czasu podziału.
Możemy to zrobić?
Zajmę się tym jutro.
Nazajutrz, z dokumentami, stawiła się w kancelarii. Wszystko tłumaczył prostym językiem nie straszył, nie pocieszał na wyrost. Pytała, notowała, rozumiała, że nie taki diabeł straszny: trzeba znać swój interes i mieć kogoś do obrony własnych granic.
Kiedy wyszła z kancelarii, właśnie zaczął padać pierwszy śnieg. Miękki, powolny, przykrywał dachy i jej płaszcz. Stała na chodniku z poczuciem, że nie ma w niej euforii, lecz coś głębszego szacunek do samej siebie, do tej Zofii, która podniosła się z podłogi i działa.
Marek dowiedział się o zabezpieczeniu tydzień później. Zadzwonił, gdy była w Lidlu.
Co się dzieje?
W jakim sensie?
Dzwonili z sądu. O co chodzi z tym zabezpieczeniem? Wnosisz o podział?
Tak, Marku.
Oszalałaś? Przez tamtą rozmowę?
Przez dwadzieścia sześć lat odpowiedziała spokojnie. Muszę kończyć, trzymam mleko. Pogadamy w domu.
Odcięła się i poszła do kasy. Nogi miała niewzruszone.
W domu rozmowa była trudna. Marek chodził po salonie, mówił szybko.
Dom jest mój, rozumiesz? Ja go budowałem, ja płaciłem.
Ze środków z mojej sprzedanej kawalerki. Mam umowę.
To był prezent! Sama chciałaś.
Wkład do wspólnego domu. Ty wpisałeś go tylko na siebie różnica zasadnicza.
O adwokacie rozmawiałaś za moimi plecami?
Tak jak ty tworzyłeś firmę z Anią Pawlik za moimi plecami.
Siedli naprzeciw. Między nimi jego niedopita kawa.
Zosiu, możemy się dogadać po ludzku.
Tak, ale tylko przez prawników.
Następne trzy miesiące to był maraton formalności. Mecenas Czerniawski prowadził ją modelowo: szczerze, konkretnie, bez fałszywych nadziei. Niedługo okazało się, że z Markowymi nieruchomościami jest coraz gorzej urząd skarbowy zajął się podejrzanymi umowami. Paradoksalnie to działało na korzyść Zofii: w końcu Marek uznał, że lepiej dogadać się z żoną, niż narazić na kolejne kłopoty podzielną firmą.
Kompromis ona dostaje dom, on inne aktywa, tei tak podejrzane, Ania nie chciała dźwigać jego długów i wycofała się ze współpracy.
Podpisanie porozumienia nastąpiło w lutym, w dzień szary, mroźny. Siedzieli naprzeciw Zofia z mecenasem, Marek z adwokatem o zmęczonej twarzy. Podpisali papiery, wymienili obojętne spojrzenia.
Po wyjściu na ulicę mecenas uścisnął jej rękę.
Świetnie się pani trzymała.
Zrobiłam tylko, co trzeba było.
A to wystarczy.
Marek wyprowadził się tego samego dnia. Zebrał swoje rzeczy, wyjechał. Nie patrzyła, jak ładuje pudła. Sprzątała kuchnię: opróżniała szafki, wyrzucała rupiecie. Jej kubek, ten z odpryskiem, odłożyła, potem podstawiła z powrotem to tylko kubek.
Dom był jej i oficjalnie, i naprawdę. Oba akty własności leżały w komodzie. Jeszcze nie przyzwyczaiła się do tej myśli. Nie do triumfu, tylko do innego rodzaju przestrzeni, własnej, nieobcej.
Wiosna przyszła szybko. Pod koniec marca na jabłoni pokazały się pierwsze zielone listki. Zofia wyszła rano z kawą na taras, patrzyła długo na stare, nieco krzywe drzewo. Żywe.
Kotka wygramoliła się cicho, przeciągnęła, usiadła na schodku, przymknęła oczy.
Wieczorem zadzwoniła Małgosia.
I jak?
Wiesz, przez całą zimę sprzątałam ogród, a pod jabłonią znalazłam stare opuszczone gniazdo.
Symbolika. Masz już jakieś plany?
Owszem. Chciałabym wynająć strych trzy pokoje stoją puste, mieć z tego dochód. Zacznę jakieś kursy od lat ciągnie mnie do malowania.
Chcesz malować?
Śmiejesz się?
Skąd! Po raz pierwszy słyszę, że myślisz o sobie.
Tak powiedziała Zofia. Chyba pierwszy raz.
Małgosia milczała chwilę.
To dobrze. Bardzo dobrze.
O swoim małżeństwie Zofia myślała już inaczej. Nie zgryźliwie i bez żalu. Raczej z ciekawością, jak to możliwe, że człowiek nie zauważa, gdy staje się funkcją. Może Marek nawet tego nie rozumiał. Albo tak było wygodniej.
Gdyby miała komuś opowiedzieć o rozwodzie, nie mówiłaby o łzach ani o kłótniach. Raczej o papierach w starych pudłach, o mecenasie z lekko mdłym tonem, o pierwszym śniadaniu, którego nie podała i nikt nie zginął. O finansowej świadomości kobiet że to nie hasła z bankowych ulotek, tylko odwaga zapytać: A na kogo właściwie jest zapisany dom, w którym mieszkam dwadzieścia sześć lat?
W kwietniu powiesiła ogłoszenie o najmie poddasza. Po dwóch tygodniach wprowadzili się młodzi sublocatorzy: spokojni, cisi. Czasem wymieniali się uprzejmościami, czasem przynosili coś z targu. To było dobre. Nie męczące.
Zajęcia z malarstwa zaczęły się w maju. Mała pracownia w sąsiednim miasteczku. Byli tam seniorzy, młoda mama na urlopie, mężczyzna sześćdziesięcioletni budowlaniec, który zawsze chciał malować. Prowadzący, starszy malarz z nieokiełznaną brodą i bystrym spojrzeniem, nie gadał wiele, tylko o najważniejszym.
Na pierwszych zajęciach Zofia namalowała jabłko. Krzywe. Spojrzała i roześmiała się do siebie. Krzywe jabłko. Jak stara jabłoń w ogrodzie.
W jeden z czerwcowych wieczorów siedziała na tarasie z herbatą, czytała. Telefon nie dzwonił. Marek nie telefonował od dwóch miesięcy. Ona zresztą też nie. Z tego co docierało z plotek wynajął mieszkanie w Warszawie, podupadł interes, Ania się wycofała. Okazało się, że prowadzenie własnych spraw to nie to samo, co mieszkanie z wygodną żoną.
Nie czuła satysfakcji. Szczerze było to jej obojętne. Zwyczajnie. To, co działo się po stronie Marka już jej nie dotyczyło.
Jak przetrwać zdradę? Nie wiedziała dokładnie. Jej odpowiedź: robić swoje. Nie rozpamiętywać. Nie szukać nieskończonej winy. Wziąć dokumenty, znaleźć specjalistę, zrobić kolejny krok.
Kobiecy los kiedyś mówiono, jakby los to pisany wyrok. Ale teraz Zofia wiedziała, że los to tylko punkt startowy. Kiedy podejmiesz decyzję, możesz pójść w dowolną stronę.
W końcu się zdecydowała. Późno? Może. Albo właśnie nie. Bo życie po pięćdziesiątce zaczęło się nie od końca, ale od początku. Nieufnie, powoli ale jednak.
Pod koniec czerwca przypadkiem spotkała Marka w kolejce do urzędu. Zobaczył ją pierwszy, podszedł.
Nie spodziewała się. Stała z teczką dokumentów w lnianej sukience.
Cześć powiedział.
Był inny. Chudszy, smutniejszy. Garnitur zadbany, ale przygnieciony.
Cześć.
Stali sekundę, milcząc.
I jak się masz?
Dobrze. A ty?
Ogarnę. Jest dużo na głowie.
Bywa.
Patrzył na nią, jakby coś zrozumiał, ale nie umiał wyrazić.
Zosiu, chciałem…
Marku przerwała łagodnie nie trzeba. Serio. Nie mam żalu, nie mam pretensji. Wszystko załatwione.
Wywołano jej numer. Podeszła do okienka. Gdy obejrzała się, już go przy niej nie było.
Na zewnątrz było czyste lato, pachniało gorącym asfaltem i lipami zza płotu. Stanęła na słońcu, zamknęła oczy.
Zadzwonił telefon. Małgosia.
Zawiozłaś papiery?
Tak. Wszystko załatwione.
To świetnie! Wiesz co, jest fajna wystawa akwareli na sobotę. Jedziesz?
Jadę odpowiedziała Zofia.
Jak się czujesz?
Zastanowiła się, spojrzała na ludzi na ulicy, niebo, topolowy puch, który płynął, lekki, własnym torem.
Jest w porządku, Gosiu. Naprawdę w porządku. Nie szczęśliwie, nie w ekstazie. Ale po ludzku dobrze. Naprawdę.
To już coś stwierdziła Małgosia.
Tak, powiedziała Zofia. To już bardzo dużo.
