PATRZĄC W NICOŚĆ
Dominik i Wiesława pobrali się, mając zaledwie po dziewiętnaście lat. Nie umieli nawet przez chwilę wytrzymać bez siebie, bez oddychania wzajemnym powietrzem to była rozszalała, niepojęta miłość, jakby z innego świata. Rodzice nie czekali długo z decyzją, żeby ustabilizować sytuację i wydać dzieci za siebie, nim stanie się coś nieodpowiedniego. Wesele odbyło się hucznie, ze wszystkimi elementami polskiej zabawy: ogromna lalka na masce samochodu, morze kwiatów, wystrzały z fajerwerków, sala bankietowa, okrzyki na sto głosów: Gorzko!.
Rodzice Wiesławy nie dołożyli się ani złotówką do uroczystości z braku środków sami ledwo wiązali koniec z końcem. Starczało na prosty obiad i trochę wódki. Wszystkie wydatki pokryła matka Dominika. Nazywała się Aleksandra Dominikowa. Wiedząc, że niełatwo łączyć jej pełne imię i nazwisko, prosiła, by mówić do niej po prostu Sandra Dominikowa.
Sandra nie raz przestrzegała syna, żeby nie wiązał się z dziewczyną, z której domu co i rusz znosi się zapach spirytusu. Ale czy uczucia poddają się logice? Dominik uparcie zapewniał mamę, że na Wiesi nie ciąży żadna klątwa pokoleniowa. Ich nadziemska miłość miała przezwyciężyć wszelkie złe geny.
Sandra próbowała upomnieć syna:
Synku, z tarniny nie urodzą się pomarańcze. Tylko nie wpadnij w krótką miłość…
Wiesława i Dominik patrzyli w przyszłość pewni, że czeka ich tylko radość, wesołość i szczęście. Mieli u stóp cały świat, żadna chmura nie przesłaniała im słońca.
Ale życie przemówiło swoim głosem.
Na prezent ślubny Sandra z mężem dali im mieszkanie. Żyjcie i radujcie się, dzieciaki!
Na początku życia rodzinnego wszystko było proste i łagodne, los jakby się uśmiechał. Wiesława urodziła dwie córki: Tosię i Halinkę. Dominik wielbił je, daje im miłość i czuł się najprawdziwszym władcą domu, z czego był dumny.
Nie minęło jednak pięć lat, a Wiesława zaczęła znikać z domu w dziwnych okolicznościach. Gdy wracała, Dominik wyczuwał od niej niepokojący zapach alkoholu. Prosił o jakieś wyjaśnienia, ale ona milczała, by wreszcie oświadczyć z tupetem, że nigdy go nie kochała. To miała być jedynie młodzieńcza fascynacja, nic więcej.
Teraz, mówiła, znalazła w końcu prawdziwą miłość i odchodzi do innego, choć on ma już rodzinę i trzy córki. Dominik zaniemówił. Zalała go mgła rozpaczy. Czuł się jak zdradzony pies, dla którego świat nagle rozpadł się na kawałki.
Wiesława uciekła ze swym wybrankiem do zapomnianej wsi ukrytej na końcu świata. Twierdziła: z ukochanym nawet na bagnie jest raj, a z obcym w pałacu duszno. Dzieci zostawiła losowi.
Sandra była kobietą energiczną, zadziorną, nie do złapania nawet gdyby próbować kijem i tłuczkiem. Od razu zabrała wnuczki do siebie. Z mężem rozpieszczali dziewczynki z całego serca.
Dominik, miotany i poturbowany, za radą znajomego wstąpił z rozpaczy do sekty. Szybko ożenili go tam z wdową, Krystyną, która miała dwóch synów Olka i Witka. Kościelna ceremonia odbyła się według nakazów wspólnoty.
Dla własnych córek Dominik nie miał już czasu. Nowa żona zawsze miała cały zestaw swoich potrzeb i trosk. Gdy wspominał o Tosi i Halince, Krystyna odpowiadała:
Dominiczku, przecież mają matkę! Niech ona się nimi martwi. Ty odprowadź Olka do szkoły, a Witka nakarm…
Dominik znosił to wszystko w milczeniu. Sercem wciąż kochał Wiesławę, ale wiedział, że powrotu nie ma.
Mijało siedem lat, aż któregoś dnia przed Sandrą Dominikową niespodziewanie pojawiła się Wiesława, trzymając za rękę około czteroletnią dziewczynkę. Sandra przyglądała się byłej synowej z podejrzliwością.
Wiesiu, życie cię nie oszczędziło, zmizerniałaś. To twoja córka? zadrwiła gospodyni.
Tak, córeczka Marysia. Możemy się u państwa zatrzymać? Wiesława przestępowała z nogi na nogę, skrępowana.
Nie spodziewałam się takich gości. Wyrzucili cię? indagowała Sandra.
Sama odeszłam. Nie daję już rady. Mąż pije i bije mnie bez końca wyznała cicho Wiesława.
Męża sama sobie wybrałaś, nikt cię na sianie nie dusił. Czemu nie do rodziców wróciłaś? ironizowała Sandra.
Tęsknię za córkami. Przyjechałam choć je zobaczyć. Pozwolicie? zdobyła się na odwagę Wiesława, pewna, że teściowa w głębi serca jest łagodna.
Dopiero teraz przypomniałaś sobie o dzieciach! Ty kukułko! zżymała się Sandra, lecz dzwonek przerwał rozmowę.
Do kuchni wbiegły Tosia i Halinka, już nastolatki. Patrzyły z dystansem na Wiesławę. Wiedziały, że to ich matka ale żadnych czułych więzi już z nią nie kojarzyły. W tych ścianach dominuje żal. Sandra często powtarzała, że wnuczki są sierotami przy żyjących rodzicach.
Oczywiście przyjęła Wiesławę z Marysią pod swój dach. Nie wypadało wyrzucać na bruk.
Jednak po miesiącu Wiesława zniknęła. Okazało się, że wróciła do swojej wsi i słodkiego oprawcy. Marysię zostawiła byłej teściowej. Teraz Sandra i mąż mieli pod opieką już trzy wnuczki. Dziewczynki bardzo kochały babcię i dziadka. U nich panowały czułość, szacunek, prawość.
Czas nie zwalniał.
Minęły lata.
Babcia Sandra, zaraz za nią dziadek, pożegnali się z tym światem i zostali na zawsze w tamtej przestrzeni, gdzie już nikt nie tęskni. Tosia wzięła ślub, lecz nie doczekała się potomstwa. Halinka osiwiała z samotności, ostatecznie wybierając życie w pojedynkę.
Marysia w wieku siedemnastu lat urodziła dziecko nie wiadomo z kim i uciekła do matki na wieś.
Młodość odeszła bez pożegnania, starość zawitała nie pukając.
Wiesława od lat mieszka sama, bo jej konkubenta zabrały do miasta jego córki. Chorował ciężko, został ledwo żywym, uznanym przez córki za ofiarę niedbalstwa Wiesi. Radziły jej ostro: Nie zaglądaj, kobieto, w cudze życie!
Ludzie we wsi mówili o niej: bezwstydna pijaczka. Na polskiej wsi przecież wszystkie ściany przezroczyste, a plotki w powietrzu aż się kłębią. Wystarczy tylko rozchylić usta… Wiesia była nietęgą legendą okolicy.
Dominik w końcu uciekł od Krystyny i z trudem wydostał się z sekty. Został sam jak palec. Żył w mieszkaniu po mamie, z dnia na dzień, zapijał smutki kompotem i kwasem, spał w zimnym łóżku. Kupił trzy koty, by nie zwariować ze smutku. Oto cała jego miłość
A przecież kiedyś szczęście pukało do drzwi Wiesławy i DominikaW pewien szary, marcowy wieczór Dominik długo siedział przy kuchennym stole, głaszcząc mruczącą kotkę na kolanach. Przez uchylone okno wlatujący chłód przypomniał mu o dawnym życiu, o śmiechu córek i zapachu wiejskich jabłek od Sandry. Przeszedł przez pokój, zdjął ze ściany stary, wyblakły obrazek ślubne zdjęcie, na którym z Wiesławą uśmiechali się naiwnie w przyszłość. Szturchnął ramkę, a za nią spod tafli szkła wysunął się porzucony, nieczytany list.
Nie poznał pisma od razu to Marysia, jeszcze dziecko, napisała: „Dziadku, nie martw się, ja was wszystkich kocham, choć nie pamiętam, jak wygląda dom.”
Dominik poczuł ciężar lat, ale i cichy cień czułości. Wypuścił koty na korytarz, a sam usiadł przy oknie, patrząc w nicość, oddychał miękkim zmierzchem. Po raz pierwszy od wielu lat, cisza nie wydawała się wroga. Przeciwnie była jak miękki szal, który ktoś łagodnie narzuca na ramiona. Może właśnie tu, w tej pustce, odnalazł to, czego szukał całe życie: pojednanie, spokój, ukojenie.
I tak, gdy latarnia za oknem zamigotała ciepłym światłem, Dominik uśmiechnął się do swojego odbicia, a w jego sercu po długiej drodze bólu wreszcie zagościła cicha nadzieja, choćby na to, że życie, nawet nieudane, potrafi jeszcze nasycić się smakiem przebaczenia. Wpatrzony w nocne niebo, po prostu był.
