Zostawił mnie samą przy odświętnie nakrytym stole i pognał świętować z kumplami do garażu.
Naprawdę chcesz teraz wyjść? Tak po prostu wstaniesz i wyjdziesz? głos Marioli zadrżał, ale dodała wszelkich starań, żeby zabrzmiał stanowczo, nie żałośnie.
Piotr zamarł w przedpokoju, mając już jedną rękę w rękawie starej wiatrówki. Na nogach sportowe buty, nie kapcie. Takie zakładał, gdy wybierał się pogrzebać przy samochodzie. Z kuchni rozchodził się zapach pieczonej kaczki z jabłkami dania, które przygotowywała całe popołudnie. Na stole w salonie, nakrytym koronkowym obrusem po babci, połyskiwały kryształowe kieliszki, stały sałatki, które Mariola kroiła z aptekarską precyzją od rana.
Mariolko, nie zaczynaj, dobra? Piotr skrzywił się, jakby zabolał go ząb. Dzwonili chłopaki. U Zbyszka coś z gaźnikiem, utknął, trzeba pomóc. To chwilka, godzina, góra półtorej. Wrócę i świętujemy dalej. Twoja kaczuszka nawet nie zdąży wystygnąć.
U Zbyszka ten gaźnik pada co piątek, dokładnie o siódmej powiedziała chłodno Mariola, opierając się o framugę. Piotrek, dziś mamy dziesiątą rocznicę ślubu. Wyszłam wcześniej z pracy, kupiłam twoje ulubione wino, pół mojej pensji na nie poszło. I włożyłam tę sukienkę. Idziesz do garażu?
Piotr zarzucił kurtkę, nerwowo klepiąc kieszenie w poszukiwaniu kluczyków.
Dramatyzujesz. To tylko auto, trzeba pomóc, taka męska solidarność. Na mnie też zawsze możesz liczyć, pamiętasz? Nie bądź egoistką. Przecież nie idę do knajpy, tylko pomóc przy remoncie. No, już, nie dąsaj się, zaraz wrócę.
Cmoknął ją w policzek szybko, bez uczucia, w przelocie. Drzwi trzasnęły. Zamek zabrzmiał w ciszy jak strzał.
Mariola została w korytarzu. W lustrze widziała zadbaną kobietę z upiętymi włosami, w eleganckiej, granatowej sukni. Oczy jednak były puste.
Powoli przeszła do kuchni. Piekarnik już się wyłączył, skwierczał jeszcze tłuszcz. Mariola wyciągnęła blachę kaczka była idealna: złocista skórka, zapach antonówek i ziół. Kulinarne arcydzieło, które nikogo już nie cieszyło.
Przeniosła ptaka na półmisek, ustawiła w salonie i usiadła przy stole. Dwie zastawy, dwa kieliszki, świeczki, których nawet nie zdążyła zapalić. Cisza ciążyła w uszach. Za ścianą u sąsiadów coś szumiało, leciały wiadomości, a w jej mieszkaniu zalegała pustka.
Wiedziała, że nie wróci za godzinę ani za dwie. Garaż to polskie Trójkąt Bermudzki: najpierw gaźnik, potem i tak coś się rozciągnie, ktoś wyjmie piwo, wpadnie sąsiad z narzekaniem, że wnuk mu się urodził albo uciekł kot… i tak leci.
Mariola nalała sobie wina. Gęste, wytrawne, czerwone. Pociągnęła łyk. Odkroiła udo z kaczki, najpyszniejsze. Jadła mechanicznie, nie czując smaku. W środku narastało nie rozżalenie, ale lodowata, ciężka pewność. Jakby nagle spadła mgła, która zasłaniała oczy przez ostatnie lata.
Czy pierwszy raz to się zdarzyło?
Rok temu, na jej urodziny, spóźnił się trzy godziny bo pomagał mamie przenieść kanapę, choć za tysiąc złotych można było zamówić transport. Ale Piotr miał rację: Po co wydawać pieniądze, skoro ma się siłę?. Przyszedł zlany potem, zły, upocony, i cały wieczór tylko marudził na bolące plecy.
Dwa lata temu? Mieli jechać nad jezioro, wszystko wcześniej zarezerwowane. Ale Piotr pożyczył pół wakacyjnych oszczędności Zbyszkowi, bo miał spłacić kredyt. Przecież odda, mówił Piotr. Zbyszek oddawał po trochę przez pół roku, a oni, zamiast korzystać z pobytu, jedli zupki chińskie w pokoju.
Mariola spojrzała na pustą drugą zastawę. Dziesięć lat. Cynowa rocznica. Mówią, że cyna jest giętka, ale jak się cały czas wygina jedną stronę pęka.
Zjadła kaczkę, nie tknęła sałatki. Potem wstała, zdmuchnęła niezapalone świeczki i zaczęła sprzątać. Sałatki wylądowały w lodówce, wino zakorkowała. Brudne naczynia załadowała do zmywarki, ale nie włączała jej.
O pierwszej w nocy telefon Piotra był poza zasięgiem. O drugiej pokazała się wiadomość: Użytkownik pojawił się w sieci. Nie dzwoniła. Pościeliła łóżko, położyła się, zgasiła światło. O spaniu nie było mowy leżała, wpatrzona w sufit i słuchała, jak windą jeżdżą sąsiedzi.
Klamka przekręciła się o wpół do czwartej. Piotr starał się być cicho, ale w nocnej ciszy każdy szmer brzmiał jak łoskot. Potknął się o szafkę, zaklął, długo szurał ubraniem, zdejmując dżinsy. Pachniał mieszaniną taniego tytoniu, smaru i taniego alkoholu. Tym specyficznym garażowym odorem.
Wślizgnął się pod kołdrę i objął ją.
Śpisz? szepnął jej w kark, kwasem alkoholowym. Mariolka… no wybacz. Tam cyrk był… Zbyszkowi nie gaźnik padł, a cały silnik. Musiałem rozkręcić pół fury, babrałem się po łokcie w smarze, nie mogłem zostawić chłopa. Telefon padł, ładowarki nie było.
Mariola przesunęła się pod ścianę.
Nie dotykaj mnie powiedziała cicho.
Co się tak spinasz? Przecież wróciłem. Cały i zdrowy, tylko się przeciągnęło! Jutro poświętujemy. To znaczy dzisiaj już. Kupimy tort…
Po minucie już chrapał. Mariola wstała, wzięła poduszkę i kołdrę, poszła spać na kanapę. W salonie cały czas unosił się powidok zapachu kaczki zapach niespełnionego święta.
Rano nie było przeprosin, tylko pretensje. Piotr pojawił się w kuchni koło południa, zmięty, z podpuchniętą twarzą. Mariola piła kawę i przeglądała maile na laptopie.
To co, śniadania nie będzie? zapytał, zaglądając do lodówki. O, zostały sałatki. Super. A kaczka gdzie?
W lodówce, w pojemniku odpowiedziała nie podnosząc wzroku.
Podgrzejesz? Łeb mi pęka, muszę zjeść coś konkretnego.
Mariola zamknęła laptopa.
Nie.
Słucham? Co nie?
Sama sobie podgrzej. Masz ręce. Te, co wczoraj rozkręcały pół silnika. Może i do kuchenki się nadają.
Piotr odwrócił się zdziwiony. Po kłótni Mariola zwykle fukała, ale i tak robiła śniadanie, sprzątała, obsługiwała dom. Schemat zawsze ten sam. On coś nawywijał ona się fochała przeprosiny, może baton wszystko wracało do normy.
Mariola, ty dalej masz focha o wczoraj? Przecież tłumaczyłem. Losowa sytuacja. Przyjaciel w potrzebie poznajesz ludzi. Przecież nie możesz mnie trzymać na smyczy.
Nie trzymam. Jesteś całkowicie wolny. A ja wolna od sprzątania po tobie po imprezie.
Przestań, przecież to nie była żadna impreza, tylko naprawa! burknął, wyciągając miskę z sałatką i jedząc ją prosto łyżką. W ogóle, jesteś ostatnio nerwowa. Może powinnaś łykać witaminy? Albo to ten twój… PMS?
Mariola spojrzała na niego długo, uważnie, jakby pierwszy raz widziała człowieka, który głośno mlaska sałatkę, zostawiając okruszki jej męża, któremu powierzyła życie. Przypomniała sobie, że mieszkanie odziedziczyła po babci Piotr był tylko zameldowany. Remont robili za wspólne pieniądze, ale de facto ona więcej dawała, bo Piotr często nie miał zleceń, zepsuł mu się sprzęt, trzeba było mamie pomóc…
Piotrek powiedziała cicho a gdzie są pieniądze na nowe okna?
Zakrztusił się sałatką.
Jak to gdzie? W tej drewnianej kasetce przecież.
Sprawdzałam rano. Pusto. Pięćdziesiąt tysięcy złotych zniknęło.
Piotr spuścił oczy, uszy zaczęły mu się czerwienić.
A, no… Pożyczyłem. Wczoraj zanim pojechałem do Zbyszka. Części drogie były potrzebne, musiałem mu dać. Z pensji odda.
Bez pytania zabrałeś pięćdziesiąt tysięcy z naszej wspólnej kasy, żeby pożyczyć Zbyszkowi na naprawę jego złoma? Pół roku odkładaliśmy na okna, żeby zimą nie marznąć!
Nie rób scen o jakieś pieniądze! rzucił łyżką o stół. Odda, przecież mówiłem. Słowo honoru dał. Poza tym, to ja tu jestem głową rodziny i prowadzę domowe finanse. Mam za każdym razem pytać o twoją zgodę na śrubkę?
Owszem, powinieneś pytać, szczególnie że większość tych pieniędzy ja dałam.
Liczysz się z każdym groszem? zwęził oczy. Tak nisko upadłaś? Myślałem, że masz więcej klasy. Zrobiłaś się materialistką.
Wstał, trzasnął krzesłem i poszedł do drugiego pokoju. Zaraz rozległ się dźwięk telewizora, głośniej niż zwykle, żeby tylko pokazać, jak bardzo nie obchodzi go co powie.
Mariola siedziała w kuchni, czuła, jak ostatnia nitka, spinająca to coś, co kiedyś nazywała rodziną, właśnie pęka. Zdała sobie sprawę, że nigdy nie wymieni okien, pieniędzy Zbyszek nie odda jemu zawsze coś się wali, a Piotr woli być rycerskim bohaterem za jej pieniądze, podczas gdy ona sobie odmawia rzeczy.
Minął tydzień zimnej wojny. Rozmawiali tylko o sprawach domowych, Piotr robił z siebie ofiarę, Mariola zołzę bez powodu. Częściej znikał gdzieś, późno wracał, jadł resztki z lodówki i odwracał się do ściany, zasypiając.
W czwartek zaskoczył ją przyszedł wcześnie, w dobrym humorze. Przyniósł bukiet chryzantem tych tanich, co babcie sprzedają koło metra.
No, Mariola, może przestaniemy się boczyć? Zgoda? podał kwiaty.
Wzięła je, wstawiła do wazonu.
Zgoda powiedziała, obojętnie. Miała już wszystko przemyślane.
No i dobrze! Słuchaj, mam sprawę. W sobotę moje urodziny, pamiętasz?
Jasne.
Nie chcę knajpy, za drogo i sztywno. Zróbmy imprezę u nas? Zaproszę chłopaków, Zbyszka z żoną, Tolka. Sześć, siedem osób. Jesteś moją złotą gospodynią, zrobisz stół jak zawsze? Mięso zapiekane, sałatki, przekąski. Wszyscy twoją kuchnię chwalą.
Mariola spojrzała na niego. Piotr nawet przez sekundę nie miał wątpliwości, że po rozbiciu ich rocznicy, podkradzeniu pieniędzy na okna i tygodniu fochów, ona z radością będzie gotować dla jego znajomych.
Oczywiście uśmiechnęła się. Uśmiech wydawał się dziwny, ale on tego nie zauważył. Zaproś gości, na czternastą w sobotę.
Wiedziałem, że jesteś kochana! próbował ją przytulić, ale wyślizgnęła się, udając poprawianie obrusa. Lista zakupów? Kupię wszystko.
Nie trzeba. Sama zrobię zakupy. Chcę zrobić niespodziankę. Lubisz niespodzianki, prawda?
Uwielbiam! rozpromienił się. To dzwonię do ekipy.
Piątek minął spokojnie. Mariola poważnie poszła na zakupy, wróciła z siatkami. Piotr próbował podglądać, dostał prztyczka Nie zaglądaj, to niespodzianka!. Cały wieczór działała w kuchni, ale drzwi były zamknięte. Woń była… inna nie apetyczna, raczej mdła, gotowana. Piotr uznał, że to baza pod jakieś wyszukane danie.
Sobota, rano. Piotr się obudził nakręcony na świętowanie. Mariola już chodziła w garniturze, uczesana, umalowana.
Ty tak oficjalnie? Myślałem, że założysz tę czerwoną sukienkę.
Tak prościej. Goście zaraz będą?
Jasne, dzwonili, zaraz dotrą. Idę się ogarnąć.
Kiedy wyszedł spod prysznica, już rozbrzmiewał domofon. Otworzył, do mieszkania wpadła rozgadana grupa, z torbami, w których brzęczał alkohol.
Sto lat, stary! krzyczał Zbyszek, bijąc go po plecach. No, pokaż, czym żona ugotowała! Nie czuć nic… Może masz super okap?
Weszli do salonu i zamarli.
Stół nakryty jak na święta: obrus, talerze, sztućce. Ale na półmisku… Góra tanich pierogów, które zlepiły się w jedną bryłę. Wokół miski z rozmiękłym makaronem błyskawicznym. Zamiast przystawek grube plastry najtańszej mortadeli, jeszcze w folii. W kieliszkach do sałat chrupki ze sklepu i otwarte puszki z rybą w pomidorach.
Co to jest? Piotr aż zbladł. Rozejrzał się po stole. Mariola, żartujesz? Gdzie mięso? Sałatki?
Cisza zapadła, Zbyszek wodził wzrokiem po stole. Jego żona zacisnęła usta.
Mariola stanęła na środku pokoju, wyprostowana, opanowana.
To, Piotrze, obiad w stylu garażowym. Kochasz spotkania z kumplami w garażu, wystawiłeś mnie dla nich w rocznicę. Więc odtworzyłam klimat, który cenisz bardziej niż rodzinę. Smacznego. To menu na miarę waszego bractwa.
Ty zwariowałaś? warknął Piotr, purpurowy ze złości. Przed znajomymi mnie kompromitujesz?! Zaraz to posprzątasz i przyniesiesz normalne jedzenie! Widzę, że coś szykowałaś wczoraj!
Przygotowałam jedzenie na nadchodzący tydzień stoi w pojemnikach w lodówce. Dla was jest to, co tu widzisz. Za resztki pieniędzy po tym, jak wyczyściłeś naszą kasę.
Zbyszek chrząknął.
Wiesz… Piotrek, może pójdziemy jednak do mnie? Tak niezręcznie się zrobiło…
Nigdzie! wrzasnął Piotr. Mariola zaraz wszystko odkręci. Prawda? Przyniesiesz porządne jedzenie, przeprosisz gości i zapomnimy o teatrze. Jeśli nie…
Jeśli nie co? spytała spokojnie Mariola.
Jeśli nie, nie ręczę za siebie! Zapominasz się, kobieto. To mój dom, moi goście!
Twój dom? roześmiała się sucho. Sprostuję: mieszkanie jest moją własnością, dostałam je od babci trzy lata przed ślubem. Zgodnie z polskim prawem (Kodeks Rodzinny i Opiekuńczy, art. 33) to moja własność niezależna od małżeństwa. Ty jesteś tu tylko zameldowany. Możesz korzystać, ale nie masz prawa własności.
Piotr oniemiał. Zwykle mówiła o pracy, przepisach, promocjach nie z taką pewnością.
Co ty gadasz? Przecież robiłem tu remont! Kleiłem kafelki!
Położył je fachowiec, któremu zapłaciłam z premii. Mam faktury i umowę. Twój wkład? Przywiozłeś dwa worki cementu i tydzień to opijałeś. Jeśli zechcesz, możesz żądać zwrotu, ale to tylko ewentualna kompensacja finansowa. A patrząc, ile pieniędzy wyprowadzałeś na swoje potrzeby, sąd raczej nie będzie za tobą.
Spadaj! wydarł się. Zaraz zadzwonię na policję! Zgłoszę awanturę!
Dzwoń skinęła głową. A tu twoje walizki.
Podeszła do sypialni i przetoczyła dwa wielkie bagaże.
Spakowałam wszystko. Ubrania, buty, twoje narzędzia z balkonu. Nawet kubek z mojego kompletu twój ulubiony.
Goście zbierali się do wyjścia. Żona Zbyszka już zakładała buty, szarpiąc męża za rękaw.
Piotrek, zaczekamy na zewnątrz mruknął Zbyszek, zamknął za sobą drzwi.
Piotr został sam, z pierogami i walizkami.
Mówisz poważnie? wyszeptał, już nie krzycząc, tylko zdezorientowany. Cała jego pewność zniknęła jak dym. Kochanie, poniosło nas. Jak chcesz, uklęknę! Byłem głupi, oddam ci kasę, wszystko naprawię! Gdzie mam iść do mamy? Do kawalerki?
To twoja sprawa. Masz kumpli, masz garaż, masz auto z nowym silnikiem. Radź sobie. Ale tu nie zostajesz.
Zobaczysz, jeszcze będziesz żałować! zaperzył się, pojmując, że nie przekona jej delikatnością. Kto cię zechce prawie czterdziestkę? Zostaniesz tu z kotami!
Zaryzykuję odparła spokojnie i otworzyła drzwi. Wyjdź.
Piotr złapał walizki. Twarz wykrzywił z wściekłości.
Ty suka! Materialistka! Jeszcze powalczę o połowę mebli! Telewizor jest mój!
Telewizor kupiłam na raty, kredyt na mnie, spłacam go sama. Mam potwierdzenie z banku. Wyjdź, Piotrze. I zostaw klucze na szafce.
Wahał się, patrząc na jej wyraz twarzy, po czym rzucił klucze na podłogę.
Udław się swoim mieszkaniem!
Wytaszczył walizki na klatkę. Drzwi zatrzasnęły się za nim.
Mariola przekręciła zamek dwa razy i założyła łańcuch. Przysunęła się plecami do chłodnych drzwi i zamknęła oczy. Serce waliło jak młotem, ręce się trzęsły ale nie było łez. Było niesamowite poczucie ulgi. Jakby z ramion nagle zdjęto jej worek z kamieniami, który dźwigała przez dziesięć lat, myśląc, że to właśnie szczęście rodzinne.
Wróciła do salonu. Zwinęła obrus razem z pierogami, Rollo i mortadelą do śmieci. Nie segregowała, wrzuciła wszystko. Otworzyła okno niech wywietrzeje odór ryby i męskich perfum.
Wyjęła z lodówki butelkę wina, tę samą co z nieudanej rocznicy. Nalała sobie. Usiadła w fotelu.
Zabrzęczał telefon; SMS od mamy: Córeczko, jak tam urodziny? Piotrek zadowolony?
Mariola odpisała: Było świetnie, mamo. Najlepsze jego urodziny. I pierwszy dzień mojej nowej wolności.
Jutro wymieni zamki. W poniedziałek złoży papiery rozwodowe. Łatwo nie będzie; będą awantury, straszenie, wyliczanie łyżek. Ale to już nieważne. Najważniejsze po raz pierwszy od lat nie jadła samotnie. Jadła z samą sobą mądrą, silną i wreszcie wolną kobietą, którą w końcu zaczęła szanować.
