Ściana po jej stronie
Iza, po co w ogóle się wtrącasz w tę rozmowę? Wiktor nawet nie spojrzał w moją stronę. Stał przy oknie z kieliszkiem w dłoni, szeroki w barach, pewny siebie, jak zawsze, i mówił cicho, niemal łagodnie, co było najgorsze. Andrzej pytał mnie, rozumiesz? Mnie. Nie zawracaj mu głowy swoimi pomysłami.
Andrzej Seweryn, nasz gość, partner Wiktora w jakimś nowym projekcie logistycznym, patrzył w swój talerz. Widziałam, że było mu niezręcznie przesunął się lekko na krześle i chwycił za widelec, choć wyraźnie nie miał zamiaru jeść.
Chciałam tylko zauważyć, że w centrum miasta są ogromne puste powierzchnie powiedziałam spokojnie.
Iza Wiktor w końcu się odwrócił, a w jego oczach zobaczyłam ten wyraz, który nauczyłam się rozpoznawać przez dwadzieścia siedem lat. Nie złość. Gorzej. Pobłażanie. Nakarmiłaś gości, stół świetny, wszystko ok. Może przyniesiesz ciasto, dobrze?
Przy stole siedziały jeszcze cztery osoby. Larysa, żona Andrzeja, spojrzała na mnie błyskawicznie, w oczach pojawiło się coś na kształt współczucia. Lub tak mi się tylko wydawało. Wstałam, zebrałam kilka talerzy i poszłam do kuchni.
Stałam chwilę przy zlewie, patrząc w ciemne okno. Na zewnątrz padał drobny, jesienny deszcz, rozmazując światła sąsiednich domów w żółte plamy. Miałam pięćdziesiąt dwa lata. Za plecami toczyła się rozmowa, Wiktor się śmiał, dzwoniły kieliszki. Wyjęłam z lodówki tort, który upiekłam rano, i zaniosłam go z powrotem.
Tak właśnie wyglądało moje życie.
Nasz dom stał w dobrej dzielnicy dużego miasta, w którym przeżyliśmy razem całe życie. Wiktor zbudował go, kiedy powiodło się w interesach, piętnaście lat temu. Duży, dwupiętrowy, z garażem i ogrodem, który sama założyłam, bo Wiktor nie miał czasu, a zatrudniony ogrodnik sadził wszystko nie tam, gdzie trzeba. Dom był piękny. Goście zawsze mówili: Jaki u was dom, pani Izabelo, jaki gust!. Uśmiechałam się i mówiłam dziękuję, bo gust miałam rzeczywiście ja każda firanka, każda półka i każda porzeczka przy płocie była moja.
Tylko dom był zapisany na Wiktora.
Nigdy nie pracowałam tak, jak on. Po studiach, gdzie się poznaliśmy, przez kilka lat uczyłam rysunku technicznego w technikum. Potem urodziła się Gabrysia, potem firma Wiktora zaczęła się rozwijać, pojawiły się przeprowadzki, przyjmowanie ludzi w domu, wyjścia na eventy, bycie przy mężu. Odeszłam z pracy. Wiktor mówił: po co ci te grosze, ja ci wszystko zapewnię. I zapewniał. Solidnie, nie skąpiąc, ale gdy ja potrzebowałam pieniędzy na swoje sprawy, zawsze musiałam prosić lub coś odkładać z domowego budżetu.
Biżuterię zaczęłam robić przypadkiem, dziesięć lat temu. Utknęłam na działce podczas deszczu, w schowku znalazłam pudełko ze starymi koralikami, które kiedyś kupiłam z zamiarem, a potem zapomniałam. Do wieczora zrobiłam naszyjnik. Wyszedł nieoczekiwanie dobry. Potem zrobiłam kolejny, potem jeszcze jeden. Koleżanki zaczęły pytać, potem kupować. Kupiłam narzędzia, zaczęłam pracować ze srebrem, z kamieniami. To stało się moją przestrzenią.
Wiktor traktował to tak jak moją uprawę pomidorów. No, zajęcie, nie nudzi się, dobrze.
Z tymi swoimi koralikami mówił czasem, gdy pokazywałam nową pracę. Przecież tego się nie da sprzedać na poważnie, Iza. Szykujesz się z tym na targ?
Nie odpowiadałam. Co było mówić.
Gabrysia dorosła, wyjechała do Warszawy, wyszła tam za mąż, została na miejscu. Widywaliśmy się na święta. Dzwoniła w niedziele, pytała o zdrowie, ja o pracę. Normalnie, dobrze. Kochaliśmy się, tylko każde miało swoje życie.
Ja swojego życia nie miałam.
Miałam piękne, wielkie gospodarstwo, męża, gości dwa razy w tygodniu, charytatywne obiady, na które Wiktor chodził ze względów towarzyskich, a ja zawsze byłam obok, w odpowiedniej sukience i z odpowiednim uśmiechem. Byłam jego wizytówką z ludzką twarzą. Porządny człowiek, dobra rodzina, piękna żona, umie przyjąć ludzi. To też jest praca, rozumiem. Tylko za nią nie płacą i nie dziękują.
W lutym przyszło pismo. Zwykła koperta, notariusz z ulicy Słonecznej, nazwisko nieznane. Otworzyłam je przy kuchennym stole, Wiktor jeszcze spał.
Ciotka mojej mamy, Janina Felicjanka Białkowska, którą w życiu widziałam raptem trzy razy, ostatni raz dwadzieścia lat temu na pogrzebie, zmarła w grudniu. Nie miała dzieci. Zostawiła mi budynek. Nie mieszkanie, nie działkę, tylko budynek dawny zakład w centrum miasta, dwupiętrowa, z lat pięćdziesiątych, trzysta czterdzieści metrów kwadratowych. Od lat opuszczony.
Przeczytałam list trzy razy.
Potem zadzwoniłam do notariusza.
Tak, pani Izabelo, wszystko się zgadza. Janina Felicjanka wyraźnie wpisała panią jako jedyną spadkobierczynię. I tak, grunt pod budynkiem też wchodzi w skład spadku. Ona to wszystko uregulowała lata temu, formalnie jest czysto.
Ziemia w centrum miasta? upewniłam się.
Tak. Niewielka działka, ale położenie świetne.
Podziękowałam, odłożyłam słuchawkę i długo siedziałam, trzymając list w dłoniach.
Wiktorowi nic nie powiedziałam. Sama nie wiem czemu. A może wiem. Bo widziałam już, jak to będzie: przyjdzie, obejrzy, powie, że trzeba sprzedać albo zburzyć, że zna dobrych ludzi z branży budowlanej, i wszystko się potoczy bez mojego udziału, a ja będę znów stała obok.
Pierwszy raz pojechałam tam sama, mówiąc, że odwiedzam koleżankę.
Budynek stał w zaułku za starym teatrem, gdzie przedwojenne kamienice sąsiadowały z PRL-owskimi blokami i nowymi szklanymi biurowcami. Ulica była cicha, brukowana, drzewa miały już pierwsze pąki.
Budynek wyglądał na zaniedbany. Stara tynk, zabite deskami okna, zardzewiała brama. Ale mury stały mocno. Obeszłam, dotknęłam cegły, spojrzałam na dach. Trzymał się. Przez boczne drzwi weszłam do środka.
Wysokie sufity, wielkie okna z resztkami szyb. Drewniane stropy na drugim piętrze, gdzieniegdzie podgniłe, ale trzymały. Na podłodze stara terakota pod warstwą brudu. Zapach starego drewna i wilgoci.
Stałam w środku i patrzyłam w podziurawiony sufit, przez który widać było niebo.
I poczułam coś dziwnego. Nie lęk, nie tęsknotę. Coś, jakby się znalazło swoje miejsce. Moje.
Notariusz był sympatycznym czterdziestopięciolatkiem. Wszystko poszło szybko, formalności zamknęły się w dwa tygodnie. Dokumenty schowałam w szafie w pokoju, w którym robiłam biżuterię. Wiktor nigdy tam nie wchodził.
Moja przyjaciółka, Nadia, od liceum pośredniczka nieruchomości, zadzwoniłam do niej i powiedziałam całą prawdę.
Żartujesz? zapytała po dłuższej chwili.
Nie.
Iza, to przecież pieniądze. Budynek w centrum, ziemia to wielka wartość. Sprzedasz?
Nie chcę sprzedawać.
Więc co chcesz zrobić?
Zamilkłam. W końcu powiedziałam:
Nadia, pamiętasz, jak chodziłyśmy na wystawy za młodu? Do starego Domu Artysty na Przemysłowej?
Pewnie, że pamiętam.
Właśnie coś takiego. Miejsce dla ludzi. Przestrzeń do wystaw, pracy, nauki, warsztatów. Artystyczna przestrzeń, jak się teraz mówi.
Nadia zamilkła na długo.
Iza, to ogromne inwestycje. Remont, instalacje, wszystko kosztuje.
Wiem.
Masz pieniądze?
Na razie nie. Ale będę mieć.
Już nie dopytywała. Potrafił słuchać i milczeć to w niej ceniłam.
Zaczęłam zbierać fundusze, jak umiałam. Biżuteria. Przez lata zrobiłam sporo rzeczy, które leżały po prostu dla siebie. Najlepsze prace, srebrne zawieszki z polskimi agatami, bransoletki, kilku kompletów, które powstawały tygodniami.
Nadia pomogła. Miała znajomą, która prowadziła nieduży sklep autorskiej biżuterii i pamiątek. Dogadałyśmy się: Nadia przywoziła moje prace, mówiąc, że to wyroby pani, która nie chce się reklamować, sklep brał niewielką prowizję. Pierwsza partia sprzedała się w trzy tygodnie.
Iza, nie uwierzysz mówiła Nadia przez telefon pytają, czy będzie więcej. To pierścionek z labradorytem, ten, który robiłaś dwa lata temu poszedł w dwie godziny.
Za ile?
Nadia podała sumę.
Wyszłam na balkon, bo w pokoju zrobiło się ciasno.
W trzy miesiące sprzedałam biżuterię za sumę, która wcześniej wydawała mi się niewyobrażalna. Pieniądze odkładałam na własną kartę, otworzoną specjalnie, niedaleko od kancelarii notarialnej. Wiktor nie miał o niej pojęcia.
Znalazłam też ekipę remontową. Nie z polecenia Wiktora, tylko przez internet, kilka spotkań w kawiarni kiedy Wiktor był w pracy. Brygada była nieduża, czterech ludzi, szefował im Marek, milczący facet koło pięćdziesiątki, który patrzył na budynek jak ja z uwagą, bez odrazy.
Mury dobre stwierdził, opukując cegłę. Dach do wymiany. Podłoga na parterze częściowo do zerwania. Okna wszystkie nowe. Instalacje od zera. Cztery miesiące i gotowe, jeśli nie będzie przestojów.
Nie będzie.
Marek popatrzył na mnie. Nie oceniająco, po prostu skupiony.
Dobrze powiedział.
Dom toczył się swoim rytmem. Gotowałam, przyjmowałam gości, jeździłam z Wiktorem na spotkania, słuchałam rozmów o logistyce i inwestycjach. Czasem coś przytakiwałam, myśląc o oknach do nowego miejsca. O tym, że na piętrze trzeba zrobić antresole na płótna. O świetle do sali wystawowej.
Wiktor nic nie zauważał. Zawsze byłam tłem. A tło pozostaje na miejscu.
Raz się o mało nie wydało. Znalazł w mojej torbie paragon z Castoramy kupowałam próbki farby.
Co to? zapytał przy kolacji.
Kupiłam coś do domu odpowiedziałam spokojnie.
Jakaś emulsja.
Chcę odświeżyć ściany w piwnicy. Zawilgotniało.
Wzruszył ramionami i znów wbił wzrok w telefon. Rozmowa trwała pół minuty.
Marek okazał się świetnym fachowcem. Nie spieszył się tam, gdzie nie trzeba, i nie przeciągał, gdzie trzeba szybciej. Rozmawialiśmy rzeczowo, konkretnie. Czasem przyjeżdżałam na budowę i po prostu stałam w środku, podczas gdy wokół słychać było narzędzia, i czułam się dobrze. Fajnie, w ciele i głowie. Jakby powietrze było inne.
Nadia wpadła latem, jak już było wstawione okna i wyrównane ściany.
Rany, Iza powiedziała, rozglądając się jakie to będzie piękne.
Będzie.
Wiesz już, co będziesz tu organizować? Wystawy? Trzeba mieć, jak to mówią, koncepcję.
Myślałam. Na pewno wystawy. Lokalni artyści, wielu ich, a nie ma się gdzie pokazać. Warsztaty, pracownie do wynajęcia, jak ktoś potrzebuje miejsca na pracę. Mała kawiarnia na parterze. Kącik książkowy.
Ty już to wszystko wymyśliłaś uśmiechnęła się Nadia.
Myślałam o tym od trzech lat. Tylko nie wiedziałam, że to możliwe.
We wrześniu poznałam Kasię. Sprzedawała na jarmarku ręcznie robione lalki, stała za małym stolikiem i czytała książkę, gdy ludzie przechodzili obojętnie. Lalki były cudowne. Zatrzymałam się, wzięłam jedną do ręki.
Sama pani robi? spytałam.
Sama.
Od dawna?
Siedem lat. Spojrzała na mnie. Podoba się?
Bardzo. Jestem Izabela. Otwieram niedługo przestrzeń artystyczną, szukam ludzi do pracy i wystaw.
Kasia odłożyła książkę.
Tak zaczęła zbierać się ekipa. Kasia znała dwóch malarzy. Jeden przyszedł z rzeźbiarzem. Rzeźbiarz był przyjacielem kobiety prowadzącej kursy z ceramiki, która od dawna szukała miejsca. W październiku miałam listę dwunastu osób, które czekały tylko na otwarcie.
Kończyły mi się pieniądze. Z biżuterii zostało ledwie parę rzeczy. Markowi trzeba było zapłacić za finał, kupić lampy, zrobić szyld.
Sprzedałam ostatni komplet, który chciałam zostawić dla siebie. Dwa lata go robiłam srebro, polski ametyst. Nadia zadzwoniła następnego dnia.
Iza, sprzedali niemal od razu. Klientka powiedziała, że nigdy czegoś takiego nie widziała. Pytała, czy jeszcze coś będzie.
Nie, to ostatnie odpowiedziałam.
Jesteś smutna?
Nie powiedziałam. I to była prawda.
Przestrzeń otworzyła się na początku listopada. Bez wielkiej fety. Po prostu napisałam ogłoszenie w lokalnej grupie internetowej, że otwieramy Białkowską, nowe miejsce dla artystów w centrum. Przyszło około sześćdziesięciu osób.
Wiktor był wtedy w delegacji. Powiedziałam mu, że idę do Nadii. Odpowiedział: dobrze, odgrzeję sobie kolację.
Stałam w sali, patrzyłam na ludzi, na to, jak oglądają prace, rozmawiają, biorą do rąk lalki Kasi, a mnie drżały ręce. Nie ze strachu. Po prostu jak bardzo długo na coś czekasz, a potem to się wydarza.
Przyszedł też Marek. Oparł się o ścianę, rozejrzał.
Dobrze wyszło powiedział.
Dziękuję.
Pani dziękuję odpowiedział prosto.
Potem wszystko potoczyło się szybciej, niż myślałam. Pracownie się wynajmowały. Kursy ceramiki zebrały grupy. Kawiarnia na dole, którą założyła młoda kobieta o imieniu Sonia, w grudniu zaczęła działać i od razu stała się miejscem, gdzie zaglądali nie tylko artyści. Lokalne media napisały notkę, potem jeszcze jedną.
Pewnego dnia spotkałam na ulicy sąsiada starszego pana z kamienicy naprzeciwko.
To pani otworzyła? wskazał na budynek.
Tak.
Od lat tu mieszkam powiedział i pierwszy raz jest gdzie wyjść w tym zaułku. Dobra robota.
Podziękowałam i szłam dalej, uśmiechając się chyba aż do samochodu.
Wiktor dowiedział się w styczniu. Nie ode mnie. Jeden ze wspólników zobaczył artykuł w miejskiej gazecie, z moim nazwiskiem i zdjęciem z otwarcia. Wspomniał przy kolacji.
Iza powiedział Wiktor wieczorem, gdy goście już wyszli masz mi coś do powiedzenia?
Zmywałam naczynia. Powoli, bez pośpiechu.
Mam odpowiedziałam. Usiądź, zaparzę herbatę.
Opowiedziałam wszystko. O spadku, o remoncie, o biżuterii. Słuchał w milczeniu. Po minie nic nie mogłam wyczytać umiał to, miał twarz pokerzysty.
Gdy skończyłam, milczał, potem powiedział:
Ukrywałaś to przede mną.
Tak.
Dlaczego?
Spojrzałam na niego. Naprawdę chciał znać odpowiedź. A może mu się wydawało, że chce.
Bo gdybym powiedziała ci wcześniej, Witek, zrobiłbyś z tego własny projekt. I wszystko znowu nie byłoby moje.
To nieuczciwe.
Tak, nieuczciwe przytaknęłam. Tak jak przez dwadzieścia siedem lat nie zapytałeś mnie ani razu, czego ja chcę. Tak naprawdę.
Wstał, wziął filiżankę, postał przy oknie.
Chcesz, żebym powiedział, że jestem dumny?
Nie musisz. Możesz nie mówić nic.
Więcej już nie powiedział.
Kolejne miesiące mieszkaliśmy razem, choć coś się przesuwało. Bez huku, cicho. Jak lód, który topnieje, nie robiąc hałasu, tylko powoli zmienia kształt.
A potem był bal.
Miejski bal charytatywny odbywał się co roku w lutym, duża impreza z udziałem biznesu i władz miasta. Wiktor zawsze tam chodził. Tym razem przyszło zaproszenie na moje nazwisko. Osobne, nie dołączone do ogólnego. Zadzwoniła do mnie pani z organizacji, powiedziała, że po raz pierwszy zostanie wręczona nagroda miejskiej społeczności przedsiębiorców w kategorii Miejska Przestrzeń Nowa, a Białkowska, nazwana przeze mnie na cześć ciotki, znalazła się wśród laureatów.
Może pani być osobiście? spytała.
Mogę.
O nagrodzie powiedziałam Wiktorowi tego samego dnia. Spojrzał na mnie dziwnie, jak na kogoś, kogo zna bardzo długo, a nagle widzi w zupełnie nowym świetle.
Gratuluję powiedział krótko.
Dziękuję.
Sukienkę kupiłam sama. Granatową, dobrze skrojoną, skromną. Założyłam własnoręcznie zrobioną biżuterię: pierścionek z labradorytem, zrobiony na nowo, i kolczyki z drobnymi granatami.
Posadzono nas w innych sektorach. Wiktor, jako członek komitetu, blisko sceny; ja z innymi laureatami. Gdy usiadałam, znalazłam jego wzrok. Skinął głową. Odpowiedziałam tak samo.
Sala była piękna, stara kamienica ze sztukaterią i kryształowymi żyrandolami. Ludzi dużo, eleganckie stroje, muzyka, zapach kwiatów. Siedziałam wyprostowana i myślałam, że jeszcze rok temu stałabym przy zlewie z cudzymi talerzami, słuchając cudzych rozmów przez ścianę.
Gdy ogłoszono naszą kategorię, wstałam i podeszłam na scenę. Szłam powoli, nogi miałam miękkie, ale chyba nikt nie zauważył.
Przewodniczący komitetu, pan w średnim wieku z dobrym głosem, mówił coś o wartości kultury w mieście, potem wyczytał moje nazwisko i podał mi szklaną statuetkę z kopertą.
Kilka słów? spytał.
Wzięłam mikrofon. Zrobiło się cicho. Wypatrzyłam Nadię uśmiechała się z daleka. Potem zobaczyłam Wiktora. Patrzył na mnie z wyrazem twarzy, którego nie mogłam rozszyfrować. Nie była to duma, nie zawód. Coś pomiędzy.
Dziękuję wszystkim, którzy uwierzyli w to miejsce, zanim powstało powiedziałam. Artystom, twórcom, wszystkim, którzy przyszli i zostali. I mojej cioci Janinie, której już nie ma. Dała mi więcej niż tylko budynek.
Mówiłam niecałe trzy minuty. Sala biła brawo. Zeszłam ze sceny z figurką i wróciłam na miejsce.
Nadia podbiegła w czasie przerwy, objęła mnie mocno.
Iza, widziałaś jego twarz? szepnęła.
Widziałam.
I?
Nic wyjątkowego.
Wiktor podszedł do mnie po oficjalnej części, jak zaczęły się tańce i wszyscy się rozproszyli.
Piękne przemówienie powiedział.
Dziękuję.
Dobrze wyglądasz.
Witek, nie trzeba.
Zamilkł na chwilę.
Musimy porozmawiać. Serio.
Wiem. Porozmawiamy w domu.
Rozmowa była długa. Bez awantur. Oboje mieliśmy już dość kłótni, których zresztą nigdy nie było wiele. Było coś trudniejszego cicha obecność obok siebie, jakby się znikało.
Powiedziałam, że chcę rozwodu.
Długo milczał. Potem zapytał:
Masz kogoś?
Nie. Chcę po prostu żyć swoim życiem.
Przecież już żyjesz. Teraz.
Tak. I chcę dalej, sama.
Wstał, przeszedł się po pokoju.
Dom powiedział. Podzielimy się?
Dom zapisany jest na ciebie odpowiedziałam równo. Ale grunt pod nim należy do mnie.
Zamarł.
Co?
Wyjaśniłam spokojnie. Działka pod naszym domem była lata temu zapisana na ciotkę Janinę. Gdy przejmowałam spadek, notariusz zwrócił na to uwagę. Adwokat sprawdził wszystko ziemia była moja.
Wiktor patrzył na mnie tak, jak nigdy dotąd.
Wiedziałaś o tym od dawna? spytał cicho.
Dowiedziałam się przy spadku.
I nic nie mówiłaś.
Tak. Jak ty milczałeś o wielu innych sprawach.
Usiadł.
Rozmawialiśmy długo. Bez krzyku, łez. Dwoje już niemłodych ludzi, którzy przeżyli razem wiele lat i teraz patrzyli na siebie, widząc coś nowego. Lub bardzo starego, zapomnianego.
Prawnicy zajęli się formalnościami trzy miesiące. Rozwód przebiegł cicho, bez tych polskich sensacji. Zostawiłam Wiktorowi dom, ale na warunkach, które jasno spisał mój prawnik. Odszkodowanie włożyłam w Białkowską powiększyłyśmy kawiarnię, a na piętrze otworzyliśmy małą galerię.
Wynajęłam mieszkanie nieduże, w tej samej dzielnicy, gdzie jest Białkowska. Czwarte piętro, widok na stare dachy i jedną pokręconą lipę, która co wiosnę pachnie tak mocno, że czuć nawet przy zamkniętych oknach.
Pierwszej nocy obudziłam się około trzeciej. Leżałam w ciemności i słuchałam ciszy. Nie było cudzych głosów, kroków, oddechu. Tylko auta w oddali i deszcz.
Miałam pięćdziesiąt trzy lata. Byłam sama i nie bałam się. To wydało mi się bardzo ważne.
Minął rok.
Białkowska na następną zimę działała pełną parą. Trzech stałych twórców miało pracownie, kursy ceramiki odbywały się trzy razy w tygodniu i były zapisywane z wyprzedzeniem. Sonia zrobiła z kawiarni miejsce przytulne, z drewnianymi stolikami i starymi zdjęciami miasta na ścianach. W piątki grał mały jazzowy kwartet.
Kasia sprzedała wszystkie swoje lalki i tworzyła nowe na zamówienie. Zostałyśmy przyjaciółkami, jak przyjaźnią się ludzie, którzy zjawią się we właściwym czasie.
Nadia czasem mówiła:
Iza, odmłodniałaś o dziesięć, albo i piętnaście lat.
Po prostu się wysypiam odpowiadałam.
Wciąż robiłam biżuterię. Już nie dla zarobku, tylko dla siebie. Wieczorami w mieszkaniu, gdy na zewnątrz robiło się ciemno, świeciła lampa, a ja mogłam układać kamienie, srebro, narzędzia To był cichy, mój czas. Nikt poza mną i mój.
Z Wiktorem spotkałam się przypadkowo, na początku grudnia. Wychodziłam z kawiarni niedaleko Białkowskiej, on szedł w drugą stronę. Zobaczyliśmy się naraz.
Trochę posiwiał przez ten rok. A może wcześniej nie zauważałam, bo patrzyłam odruchowo.
Iza powiedział.
Witek. Dzień dobry.
Zatrzymaliśmy się. Przerwa była nie niezręczna, tylko po prostu była, jak u kogoś, kogo zna się bardzo długo, ale już nie wiadomo, co powiedzieć.
Jak tam? spytał.
Dobrze. A u ciebie?
W porządku. Zawahał się. Słyszałem, drugi lokal otworzyłyście.
Tak, w listopadzie.
Gratuluję powiedział. I to było szczere. Bez tej dawnej wyższości.
Dziękuję.
Jeszcze krótka pauza. Przesunął się z nogi na nogę.
Wiesz zaczął mam sprawę. Biznesową, jak dasz radę. Chcę wynająć miejsce na mały showroom w centrum. Nie wiesz, kto robi teraz dobre remonty w tej dzielnicy? Tacy, których można polecić.
Spojrzałam na niego. Coś we mnie odżyło, stare. Dwadzieścia siedem lat odpowiadania, pomagania, rozwiązywania problemów. To weszło pod skórę.
Uśmiechnęłam się.
Nie wiem, Witek powiedziałam spokojnie. Naprawdę nie wiem.
Zdziwił się lekko. Nie uraził, po prostu się zdziwił.
Rozumiem powiedział. Dzięki.
Powodzenia.
Rozeszliśmy się w swoje strony. Doszłam do rogu, poprawiłam kołnierz. Lekki mróz, sucho, przyjemnie. Z sąsiedniej ulicy pachniało świerkiem z jarmarku.
Pomyślałam, że wieczorem zajrzę do Białkowskiej Kasia wiesza nową serię, ludzie się zbierali. Sonia pewnie znów upiecze coś dobrego. Będzie jazz, rozmowy, światło z dużych okien.
Poszłam dalej.
Bo czasem wystarczy jedna własna ściana, by poczuć, że wreszcie stoi się po swojej stronie.
