Nie jestem służącą teścia
Gdy teściowa, Zofia Stanisławówna, na chwilę wyszła z kuchni, mój teść, Jan Kazimierz, zwrócił się do mnie i rozkazującym tonem oświadczył: „Ewa, idź podgrzej mi tego kurczaka, bo już zimny!” Zamarłam, nie wierząc własnym uszom. Czy ja teraz oficjalnie jestem służącą? Jeśli ci trzeba, to sam sobie podgrzej— chciałam krzyknąć, ale zamiast tego, głaszcząc kota, który ocierał się o moje nogi, odpowiedziałam: „Jan Kazimierzu, nie jestem służącą, podgrzej sam.” Spojrzał na mnie jak na buntowniczkę, a ja poczułam, jak w środku wszystko we mnie wrze. To nie był tylko problem z kurczakiem— to była granica, której nie zamierzałam przekroczyć.
Z mężem, Bartkiem, mieszkamy osobno, ale co niedzielę jeździmy do jego rodziców na obiad. Zofia Stanisławówna gotuje tak, że palce lizać, i zawsze przyjeżdżam z radością— porozmawiać, zjeść jej słynne gołąbki, posłuchać opowieści. Jan Kazimierz zwykle milczy, siedzi na czele stołu jak generał i więcej burczy, niż mówi. Przywykłam, że lubi rozkazywać: „podaj sól”, „sprzątnij talerze”. Ale nie zwracałam na to uwagi— wiek, przyzwyczajenia, co z niego wyciągniesz. Tym razem jednak przesadził.
Tego wieczoru siedzieliśmy przy stole, zajadając pieczonego kurczaka z ziemniakami. Zofia Stanisławówna, jak zwykle, krzątała się, dokładała nam, a ja pomagałam jej sprzątać naczynia. Gdy wyszła na werandę po kompot, Jan Kazimierz uznał, że nadszedł jego czas. Siedziałam, głaszcząc ich kota Puszka, który mruczał mi na kolanach, gdy usłyszałam ten rozkaz: „Podgrzej kurczaka!” Najpierw pomyślałam, że źle usłyszałam. Patrzył na mnie tak, jakbym miała poderwać się i biec do mikrofalówki. A ja, między innymi, po pracy, zmęczona, w odświętnej sukience, przyjechałam w gości, nie zatrudniać się jako kucharka.
Moja odpowiedź wyraźnie go zszokowała. Zmarszczył brwi, mruknął coś w stylu: „Młodzież teraz, zero szacunku.” Szacunku? A gdzie szacunek dla mnie? Nie mam nic przeciwko pomocy, ale to nie była prośba, tylko rozkaz, jakbym była tu po to, by mu usługiwać. Zofia Stanisławówna wróciła, wyczuła napięcie i zapytała: „Co się stało?” Chciałam odpowiedzieć, ale Jan Kazimierz mnie uprzedził: „Nic, Ewa po prostu nie chce pomóc staruszkowi.” Pomóc? Podgrzanie kurczaka to teraz bohaterstwo? Ledwo powstrzymałam wybuch i tylko powiedziałam: „Zofio Stanisławówno, zawsze pomagam, ale nie jestem służącą.”
W drodze do domu opowiedziałam Bartkowi. Jak zwykle próbował złagodzić sytuację: „Ewka, tata nie ze złośliwości, po prostu przywykł, że mama wszystko robi. Nie przejmuj się.” Nie przejmuj? Łatwo mu mówić, on nie dostaje rozkazów! Przypomniałam mu, że nie mam nic przeciwko pomocy, ale ton Jana Kazimierza brzmiał, jakbym była ich pokojówką. Bartek obiecał porozmawiać z ojcem, ale wiem, że nie lubi konfliktów. „Powiem mamie, ona go ogarnie”— dodał. Zofia Stanisławówna może i wpłynie na niego, zawsze staje w mojej obronie, ale nie chcę, żeby przez mnie było nerwowo.
Teraz zastanawiam się, co robić. Część mnie chce następnym razem demonstracyjnie siedzieć i w ogóle nie pomagać— niech Jan Kazimierz sam sobie podgrzewa kurczaka. Wiem jednak, że to dziecinada, a Zofia Stanisławówna nie zasługuje na przykrość, to nie jej wina. Druga część mnie chce porozmawiać z teściem wprost: „Jan Kazimierzu, szanuję pana, ale nie jestem pańską służącą. Szanujmy się.” Ale boję się, że uzna to za zuchwałość i zacznie się dramat. Moja przyjaciółka, gdy się jej poskarżyłam, poradziła: „Ewka, odpowiedz żartem, powiedz, że mikrofalówka sobie z nim poradzi.” Żartować? Może i humor pomoże, ale na razie jestem zbyt wściekła.
Przypomniałam sobie, że niegdyś Jan Kazimierz był milszy. Gdy ja i Bartek właśnie się pobrali, nawet chwalił moje sałatki, opowiadał anegdoty z młodości. Teraz chyba uznał, że mam być na zawołanie jak Zofia Stanisławówna. Ale ja nią nie jestem! Mam swoją pracę, swoje sprawy i przyjeżdżam jako gość, a nie służąca. Kocham ich rodzinę, ale nie zamierzam znosić rozkazów. Może to wiek, może przyzwyczajenie, ale nie pozwolę się upokarzać— nawet dla świętego spokoju.
Na razie postanowiłam być uprzejma, ale stanowcza. Następnym razem, jeśli Jan Kazimierz znów zacznie rozkazywać, po prostu się uśmiechnę i powiem: „Mikrofalówka w kącie, czeka na pana.” A jeśli serio, porozmawiam z Zofią Stanisławówną— ona zrozumie. Nie chcę kłótni, ale też nie będę milczeć. Ten dom jest ich, ale ja nie jestem ich własnością. A kurczaka niech sobie sam podgrzeje— ja wolałabym pogłaskać Puszka. On, tak w ogóle, jako jedyny w tej kuchni, naprawdę mnie rozumie.
