Przynieś mi wodę, zaschło mi w gardle! Krzyczę do Ciebie już od pół godziny, a Ty dalej tłuczesz garnkami, jakbyś specjalnie nie chciała mnie usłyszeć!
Ten zgryźliwy, lekko zachrypnięty głos dobiegający z oddalonego pokoju sprawił, że Anna aż podskoczyła i prawie wypuściła chochlę z ręki. Gorzko westchnęła, licząc w myślach do dziesięciu nawyk, który wyrobiła sobie przez ostatnie trzy lata życia w tym pozornym domowym spokoju. W kuchni unosił się zapach gotowanego kurczaka zmieszany z lekarstwami woń, która wżarła się na stałe w tapety i zasłony. Anna wyłączyła gaz pod bulionem, nalała do szklanki przegotowanej wody o temperaturze pokojowej zimnej nie wolno, gorącej też nie i ruszyła do sypialni teściowej.
Władysława Kwiatkowska leżała na wysokich poduszkach, przypominając starą, niezadowoloną sowę. Jej przenikliwe, niebieskawe oczy obserwowały każdy ruch synowej. Na szafce nocnej, wśród licznych buteleczek z kroplami, blistrów z tabletkami i stosu wykreślanek, spoczywała gruba koperta z szarego papieru czegoś takiego wcześniej tam nie było.
Proszę, pani Władysławo, nawodnij się Anna podała szklankę, starając się nie okazywać irytacji. Nie słyszałam, bo okap był włączony. Bulion już się ugotował, zaraz przełożę warzywa, tak jak lekarz powiedział.
Teściowa zrobiła kilka małych łyków, skrzywiła się, jakby jej podano ocet, i odstawiła szklankę.
W kółko te Twoje usprawiedliwienia wymamrotała, wycierając usta rogiem prześcieradła. Raz okap, raz odkurzacz, raz przez telefon rozmawiasz. Matka Twojego męża umiera z pragnienia, a Ty jesteś zajęta.
Proszę tak nie mówić, jestem zawsze obok Anna zignorowała te wywody, jak zwykle. Wyprostowała kołdrę, jej wzrok znów padł na tajemniczą kopertę. Z wnętrza wystawał fragment kartki z godłem państwowym.
Co to za dokumenty? Nowe zalecenia od lekarza? zapytała, kiwając głową w stronę szafki. Może coś trzeba kupić w aptece?
Dłoń Władysławy błyskawicznie zakryła kopertę. Sprawność tego ruchu była zaskakująca, biorąc pod uwagę, że jeszcze chwilę temu teściowa narzekała na brak siły, by podnieść łyżkę.
Nie dotykaj! warknęła. To moje prywatne sprawy.
Anna nie kryła zdumienia. Teściowa zwykle wręcz domagała się, żeby to Anna analizowała wszystkie wypisy, rachunki za mieszkanie czy listy z ZUSu. A teraz tajemnica.
Ja tylko pytałam zaczęła Anna, ale w tym momencie w przedpokoju zatrzasnęły się drzwi i rozległy się ciężkie kroki.
Jacek wrócił! twarz Władysławy natychmiast się rozjaśniła. Synku, chodź szybko do mamy, ratuj mnie przed tą strażniczką więzienną!
W pokoju pojawił się Jacek, mąż Anny. Wyglądał na zmęczonego marynarka wymięta, krawat przekrzywiony. Pracował jako kierownik działu sprzedaży, od kilku miesięcy był prawie cały czas w pracy, żeby jak najmniej bywać w domu, gdzie panowała atmosfera szpitala i wiecznych pretensji.
Cześć, mamo. Cześć, Aniu burknął, cmoknął matkę w policzek i nawet nie spojrzał na żonę. Co z tą strażniczką? Anna dba o Ciebie jak o dziecko.
Dba, czy raczej pilnuje Władysława skrzywiła usta. Czeka, aż zwolnię miejsce, myśli, że nie widzę? Oczy ma zimne, jakby jej zależało tylko na obowiązku.
Anna poczuła ucisk w gardle. Trzy lata temu, kiedy Władysławę Kwiatkowską dotknął udar, narodził się problem: opiekunka czy dom opieki. Na dobrą opiekunkę nie było ich stać, dom Jacek odrzucił co ludzie powiedzą, własną matkę oddać. Anna zrezygnowała więc z umiłowanej pracy w bibliotece, zabrała teściową z jej dwupokojowego mieszkania do ich trzypokojowego, a tamto wynajmowali, by pokryć wydatki na leki i rehabilitację.
Idę nakryć do stołu powiedziała cicho Anna i wyszła.
Podczas kolacji Jacek bez przekonania dłubał widelcem w mielonym.
Smakuje? zapytała cicho Anna, z nadzieją na odrobinę ciepła.
Okej nie odrywał się od telefonu. Słuchaj, Aniu, mama prosiła, żeby zaprosić Madzię. Mówiła, że się za nią stęskniła.
Madzia była siostrzenicą Władysławy, córką jej zmarłej siostry. Kobieta około czterdziestki, głośna, ekstrawagancko umalowana, do bólu niepraktyczna. Pojawiała się raz na pół roku, przynosiła tanie pączki, godzinę siedziała przy łóżku ciotki, opowiadając o swoich rozczarowaniach i znikała, zostawiając po sobie aromat słodkich perfum i stertę brudnych talerzy.
Po co? zdziwiła się Anna. Władysława ma problemy z ciśnieniem, potrzebuje spokoju, a Madzia to żywioł. Znów ją rozemocjonuje.
Mama prosi, mówi, że ma coś do załatwienia. Niech przyjdzie jutro, wytrzymasz godzinę.
Następnego dnia Madzia pojawiła się punktualnie w południe. Wleciała do mieszkania bez zdejmowania butów, przeszła po świeżym dywanie i od progu rzuciła:
Anka, cześć! Trochę Cię utyło? Ten szlafrok Cię pogrubia! Gdzie ciocia Władzia? Przyniosłam jej prezenty!
W dłoni miała siatkę z piankami, których Władysława nie powinna jeść z powodu cukrzycy.
Anna bez słowa wskazała drzwi sypialni. Madzia weszła tam i natychmiast rozległ się żywy szept, przeplatany szlochami teściowej. Anna poszła do kuchni, żeby tego nie słuchać przesiewała kaszę, cierpliwie, choć niepokój jej nie opuszczał. Przede wszystkim koperta na szafce nie dawała jej spokoju.
Po godzinie drzwi sypialni się otworzyły, Madzia wyszła promieniejąca, z ową kopertą w dłoni. Beztrosko wsunęła ją do swojej torebki.
No to lecę, Anka! Sprawy, biznes, wiesz! Ciocia Władzia zasnęła, nie budź jej. Dobrze się opiekujesz, czysto tu. Choć ja bym zasłony zmieniła te są już niemodne.
Zniknęła tak szybko, jak przyszła.
Wieczorem, gdy Anna zmieniała pościel teściowej procedura ciężka fizycznie, bo Władysława ważyła sporo i nie pomagała zdecydowała się zapytać:
Pani Władysławo, co to za dokumenty przekazała Pani Madzi? Może potrzebne są kopie? Albo coś zanosić do urzędu?
Teściowa nagle spojrzała chytrzej. W oczach pojawił się triumf.
Anka, to moja wdzięczność. Madzia to jedyna bliska mi osoba, która kocha mnie bezinteresownie. Nie dla mieszkania, nie dla spadku, po prostu. Krew nie woda.
Anna poczuła zimno w środku.
O jakim mieszkaniu mowa? Przecież dwupokojowe jest wynajmowane, z czynszu pokrywamy leki dla Pani. Ustaliliśmy, że potem, w przyszłości, mieszkanie przejdzie na nasze dzieci
Władysława zaśmiała się sucho, głosem przypominającym krakanie.
Ustaliliście, ha, dzielicie skórę niedźwiedzia! Ja zdecydowałam inaczej. Dziś był notariusz, jak byłaś w sklepie. Podpisałam akt darowizny. Na Madzię.
Anna zamarła z prześcieradłem w dłoniach. Świat się zachwiał.
Darowiznę? wyszeptała. Na Madzię? Na tę Madzię, która nigdy nie podała Ci nawet szklanki wody? Która nie zna nawet Twoich leków?
Ale mnie nie wytyka! Ty chodzisz ze skwaszoną miną, jakbyś robiła łaskę! Myślisz, że nie czuję? Czekasz tylko, kiedy umrę i mieszkanie przejmiesz! A tu nic z tego, Madzia jest właścicielką. Oficjalnie. Kodeks cywilny, darowizna. Nie ma odwrotu.
Anna usiadła na brzegu krzesła. Nogi odmówiły posłuszeństwa. Trzy lata wykreślonej z życiorysu codzienności: zastrzyki, pampersy, kaprysy, bezsenne noce. Rezygnacja z kariery. Wszystko po to, by usłyszeć, że jest wyrachowaną obcą?
A Jacek? zdołała tylko zapytać. Jacek wie?
Dowie się, kiedy trzeba. Moja własność robię z nią co chcę. Idź, zupę podgrzej, zgłodniałam. I zobacz pampersa, coś mnie ciśnie.
Anna wstała, w uszach szumiało. Wyszła milcząc z pokoju, założyła kurtkę, wzięła torebkę i opuściła mieszkanie. Nie mogła tam zostać. Potrzebowała powietrza.
Spacerowała po ulicach warszawskiej Pragi przez dwie godziny, aż zmarzła do reszty. W głowie ciągle brzmiało jedno słowo: zdrada. Nie tylko ze strony teściowej po niej nie oczekiwała czułości. Ale także męża. Notariusz sam nie przychodzi, ktoś musiał otworzyć drzwi.
Kiedy wróciła, Jacek już był w domu. Siedział w kuchni i jadł zupę wprost z garnka.
Gdzieś Ty była? mruknął niezadowolony. Mama krzyczy, pampers mokry, a Ciebie nie ma. Mam jej tyłek myć? Jestem facetem, to mnie obrzydza!
Anna spojrzała na męża. Po raz pierwszy od dwudziestu lat małżeństwa widziała go naprawdę bez idealizowania. Przed nią siedział nie ukochany człowiek, tylko wygodnicki, samolubny chłop, dla którego wszystko jest jakby z góry załatwione.
Jacek powiedziała. Twoja mama przepisała mieszkanie Madzi. Podpisała darowiznę. Wiedziałeś?
Jacek zakrztusił się zupą, zaczął się dusić.
Jaką darowiznę? Bredzisz chyba!
Nie bredzę. Sama powiedziała. Madzia zabrała dokumenty. Notariusz był, jak mnie nie było. Kto go wpuścił? Masz klucze, mogłeś przyjechać na przerwie?
Jacek odwrócił wzrok, nerwowo skubiąc chleb.
No byłem. Mama prosiła. Mówiła, że trzeba pełnomocnictwo zmienić, czy coś takiego. Wpuściłem go, był prawnikiem, normalny facet. Nie wnikałem, Anka! Praca czekała!
Nie wnikałeś? głos Anny drżał. Twoja mama pozbawiła nasze dzieci spadku, przekazała mieszkanie obcej kobiecie, a Ty nie wnikałeś? Kto zapłaci za leki? Czynsz już nie będzie płacony, Madzia mieszkanie zabierze albo sprzeda. Za co, Jacek? Z Twojej pensji? Albo myślisz, że znowu pójdę pracować, żeby utrzymać kobietę, która mnie opluła?
Nie histeryzuj! Jacek uderzył pięścią w stół. Mama chora, pewnie coś jej się pomieszało! Wszystko odzyskamy, uznamy ją za niepoczytalną!
Niepoczytalną? gorzko się roześmiała Anna. Mówiłeś, że ma jasny umysł, gdy Cię chwaliła. Notariusz nie idiota, pewnie miał zaświadczenie, że jest świadoma. Madzia to spryciara.
Z sypialni doleciał rozdrażniony krzyk:
Jest tu ktoś żywy? Cała mokra jestem! Anka! Chodź mnie umyj!
Jacek skrzywił się.
Anka, idź. Potem pogadamy. Nie może przecież leżeć w brudzie.
Coś w Annie pękło. Ta cienka nić, na której trzymała się jej wytrzymałość, poczucie obowiązku, poświęcenie. Spojrzała na swoje czerwone dłonie, zniszczone od sprzątania i prania. Przypomniała sobie, kiedy ostatni raz była u fryzjera. Przypomniała plany na wypoczynek nad morzem a co z mamą wtedy?
Nie powiedziała.
Co nie? zapytał Jacek.
Nie pójdę. Nie będę jej już myć, nie będę gotować rozdrobnionych zupek, nie będę słuchać wyzwisk. Ma właścicielkę mieszkania Madzię. Kodeks cywilny, darowizna bez zobowiązań, a moralnie jak przekazała aktywa, niech dostanie zobowiązania. Dzwoń do Madzi. Niech przyjedzie i umyje.
Zwariowałaś? Jacek wstał. Madzia nie odbierze telefonu o tej porze! Nie potrafi! Anka, to moja mama!
Właśnie Twoja mama, nie moja. Mieszkanie podarowała siostrzenicy. Jestem dla niej obca. Strażniczka, jak powiedziała.
Anna przeszła do ich wspólnej sypialni i wyciągnęła walizkę z szafy.
Co robisz? Jacek stanął w drzwiach, blady i wystraszony.
Odchodzę. Przeniosę się do swojej mamy. Tam ciasno, jednopokojowe, ale świeże powietrze.
Anka, przestań! Wyolbrzymiasz! Naprawimy wszystko! Nie zostawiaj nas! Jak sobie sam poradzę? Pracuję przecież!
Zatrudnisz opiekunkę. O, nie stać się mieszkanie znikło. No to sam, wieczorem, po pracy, w nocy, w weekendy. Witamy w moim świecie, Jacek.
Pakowała rzeczy chaotycznie swetry, bieliznę, książki. Łzy płynęły, ale była jej wszystko jedno chodziło tylko o wyjście.
Anka, nie pozwolę! próbował ją zatrzymać. Jesteś żoną! Powinnaś być w zdrowiu i w chorobie!
W chorobie byłam. Trzy lata. Radości nie dostrzegam. I tak daję Ci znać, składam pozew o rozwód.
Przez mieszkanie?! Ty jesteś wyrachowana!
Nie przez mieszkanie, idioto! krzyknęła mu w twarz. Przez to, że zrobiłeś ze mnie niewolnicę! Przez to, że wpuściłeś notariusza i mnie zdradziłeś! Przez to, że nie prosisz o przebaczenie, tylko zastanawiasz się, kto zmieni pampersa!
Walizka wylądowała w przedpokoju. Z sypialni teściowej dobiegło wycie:
Jacuś! Ona mnie zostawiła! Ona chce mnie zabić! Daj pić!
Jacek krążył między żoną a drzwiami matki.
Anka, błagam zostań choć na noc!
Klucze zostawię na szafce powiedziała chłodno Anna. Żegnaj.
Wyszła na klatkę i wezwała windę. Gdy drzwi się zamknęły, oparła czoło o zimne lustro i rozpłakała się ale to były łzy ulgi.
Pierwszy tydzień u mamy przeleciał jak w mgławicy. Anna spała po dwanaście godzin, jadła, spacerowała po parku. Telefon wyłączyła, kupiła nową kartę SIM wyłącznie dla bliskich. Wieści jednak docierały do niej.
Od wspólnej znajomej dowiedziała się, że Jacek próbował dodzwonić się do Madzi. Ta początkowo nie odbierała, potem powiedziała, że prezent to prezent, żadnych obowiązków nie ma. Powiedziała, że zamierza sprzedać mieszkanie, bo potrzebuje pieniędzy na rozwój biznesu, dała dwa miesiące czasu na wyprowadzenie najemców z dwupokojowego. Najlepsze jednak zasugerowała, że Władysława powinna trafić do państwowego domu opieki.
Jacek wziął urlop bezpłatny. Potem zwolnienie lekarskie. Dzwonił do dzieci syna i córki, którzy studiowali w Krakowie i Poznaniu. Wzbudzał litość, żeby przyjechali do babci. Dzieci zadzwoniły do Anny.
Mamo, tata mówi, że jesteś zdrajczynią powiedział syn, Konrad. Ale wiemy, jak się harowałaś. My nie przyjedziemy, mamy sesję. A babcia sama wybrała Madzię.
Anna była dumna z dzieci zrozumiały wszystko.
Minął miesiąc. Anna wróciła do pracy w bibliotece. Pensja niewielka, ale spokój i zapach książek leczyły jak balsam. Złożyła pozew o rozwód, Jacek nie stawił się na rozprawie.
Pewnego wieczoru, gdy wracała z pracy, Jacek czekał pod blokiem. Wyglądał na starszego o dziesięć lat. Niebryty, w brudnej koszuli, pachnący alkoholem i stęchłą starością zapachem, który Anna znała aż za dobrze.
Anka podszedł. Pomóż. Nie daję rady. Mama krzyczy całymi dniami. Madzia mieszkanie już sprzedała, rozumiesz? Jakimś szemranym pośrednikom, za grosze. Pieniądze z najmu się skończyły, nie stać mnie na opiekunkę. Zwolnili mnie z pracy
Anna patrzyła na niego bez uczuć, tylko z odrazą.
A ja co mam z tym wspólnego?
No Ty się znasz Ty się zajmowałaś Wróć, Anka, wszystko Ci wybaczę. Sprzedamy nasze mieszkanie kupimy mniejsze, zatrudnimy kogoś.
Wszystko wybaczysz? zapytała Anna. Nic nie pomyliłeś? To ja powinnam wybaczać, ale nie chcę.
Anka, ona płacze. Wspomina Cię. Mówi, że Anka najlepszą kaszę gotowała.
Trzeba było wspominać wcześniej, kiedy wzywano notariusza.
Ale Madzia nas oszukała! Jest kombinująca!
Madzia postąpiła, jak pozwolono. Władysława chciała kupić miłość za metry kwadratowe. Transakcja dokonana. Reklamacje nie uwzględniane.
Stałaś się zimna szepnął Jacek.
Stałam się wolna poprawiła go Anna. Odejdź, Jacek. Nie wracaj. Sąd za tydzień. Mam nadzieję, że nas szybko rozwiodą.
Ominęła go i weszła do klatki.
Anka! zawołał za nią. Mam oddać mamę do domu opieki? Tam przecież kolejki, papiery, nie umiem! Pomóż chociaż ze sprawami!
Anna zatrzymała się. Spojrzała w dół.
Internet Ci pomoże, Jacek. Byłeś szefem, dasz radę. Moja zmiana już się skończyła.
Zamknęła drzwi.
W mieszkaniu podeszła do okna. Jacek nadal stał na dole mały, żałosny człowieczek, zgnieciony ciężarem odpowiedzialności, którą tak długo przerzucał na innych. Anna zasunęła zasłony.
W kuchni gwizdał czajnik. Mama piekła kasztowe pierogi.
Kto był, Aniu? zapytała mama, zaglądając zza drzwi.
Pomyłka, mamo. Tylko pomyłka.
Anna usiadła do stołu, wzięła gorącego pieroga i ugryzła. Pierwszy raz od trzech lat jedzenie miało smak. Życie toczy się dalej, a teraz należy już tylko do niej. Władysława dostała dokładnie tyle, ile zasłużyła ukochaną siostrzenicę oraz syna, który wreszcie musiał dorosnąć, choćby i w wieku pięćdziesięciu lat. Sprawiedliwość bywa zimna, ale potrafi być sycąca.
Gdy patrzę na minione trzy lata, wiem jedno granice trzeba stawiać, nawet jeśli boli. Poświęcenie bez szacunku nie ma sensu. Warto czasem być dla siebie.